FFWD

2004-09-08T01:46:00.001+02:00

EoT

2004-09-02T03:30:00.000+02:00

Esclusivo: il nuovo conduttore di MTV Brand New

2004-09-02T03:29:00.000+02:00

L’accessorio indispensabile: Remote Blogger Control

2004-09-02T03:28:00.000+02:00

La ProLoco Situazionista

2004-09-02T03:27:00.000+02:00

Un giorno di )stra(ordinario FFWD: Karaocheart #1

2004-09-02T03:25:00.000+02:00

Un giorno di )stra(ordinario FFWD: Karaocheart #2

2004-09-02T03:24:00.000+02:00

Un giorno di )stra(ordinario FFWD: Karaocheart #3

2004-09-02T03:23:00.000+02:00

CineTributo: Io Non Ho La Testa Vol.2

2004-09-02T03:22:00.000+02:00

La Nuova Europa: Zawsze Outnumbered, Nigdy Outgunned

2004-09-02T03:21:00.000+02:00

Oggi

2004-09-02T03:20:00.000+02:00

La canzone del giorno

2004-08-31T02:14:00.000+02:00

L’appuntamento è a Milano

Sabatosera. 20 Novembre. Io*, voi e quello che sognava di essere un architetto. E dopo il concerto, tutti a ballare sui tavoli al Loola.
(La fonte è lui)

* notoriamente legato a doppio filo a più di una multinazionale

2004-08-31T02:12:00.000+02:00

Il mestierante che salva l’artista

Who is it that never lets you down?

Non vorrei sembrare monomaniaco, ma come ha detto Jeremy Greenspan dei Junior Boys “verrà il giorno in cui inizierò a fare schifo e quel giorno vorrò con me gli strumentisti celtici e un coro di voci bianche”. Se sostituite i cori inuit e i rumoristi vocali giapponesi forse avrete capito di chi non parlerò oggi. Non so se Björk* sia già nel suo vicolo cieco, non so se stia prendendo a testate il muro al suo fondo. Abbiamo già visto tante prove di coraggio da parte dei nostri artisti preferiti e un po’ tutti ormai ci hanno messo alla prova. E allora metto in fila due concetti, lasciando da parte la retorica.

Medulla è un disco a tratti bello, se salti alcune canzoni. Medulla è un disco complesso, tanto che non sarei capace di analizzarlo ed è ancora presto per raccontarlo. Medulla non è necessario come il ritorno del rock del 1963 o del punkfunk, non è un passo in avanti, è inutile come una bella piroetta ben riuscita. Medulla è un disco in cui il pezzo più solenne è in islandese e Björk quando canta in islandese fa le pernacchiette e arrota la erre. Medulla è frutto di una sbandata e chissà quanto sarà rimasto del Lake Experience che aveva iniziato nel 2003 e che adesso viene venduto come fase iniziale di questo disco. Medulla non dimentica il pop, la melodia o il ritmo, ma non li usa in ogni canzone. Medulla si salva dal destino di esercizio di stile quando la Björka mestierante decide di salvarlo (non sempre lo fa) e quando entra in scena Dokaka.

* Elektra

2004-08-31T02:11:00.000+02:00

Major Leagues

Si sapeva che dopo il passaggio alla major non sarebbe stata più la stessa cosa, ma alla fine è successo. Le Converse* AllStar Chuck Taylor _finalmente_ non sono più indie. Volete le prove?

- Avril Lavigne le indossa nell’ultimo video.
- Il cantante dei Servant/Planet Funk le indossa nell’ultimo video.
- In uno degli ultimi video degli Strokes si notano ripetute immagini promozional-batteristiche.
- Il regazzino riccioluto del video di Prince ha le Allstar.
- Dj Francesco ha raccontato di avere una collezione di Converse personalizzate e le indossa rigorosamente spaiate.
- Quella che canta Voce Me Apareceu ha gli stivaletti che citano le AllStars.
- Lo sponsor principale dei Video Music Awards di MTV è stato Converse e personaggi del calibro di Dave Chapelle le hanno indossate sul palco.
- Ho comprato il mio paio di AllStar in Corso Buenos Aires a Milano, tengo regolarmente pulite le parti in gomma, le lavo e ho pure comprato dei lacci di ricambio visto che i precedenti si erano rovinati.

* Nike

PS: en passant, ma voi lo sapevate che “John Lennon is a trademark”?

2004-08-31T02:09:00.000+02:00

Prima serata (affanculo il DIY)

E chi se lo sarebbe aspettato qualche tempo fa di vedere un video dei Modest Mouse* su RTL 102.5 Hit Channel durante la cena, a tavola con mammà e papà. E subito dopo, il nuovo pezzo di Whigfield Was A Time: il video è una scopiazzatura di My Chico Latino di Geri Halliwell, con tanto di caletta splentita shplentente in cui lei arriva a bordo di un gippone targato RA. Whigfield non si è rifatta il naso. La canzone è una tarantella che ricorda qualcosa e a un certo punto si interrompe la ritmica e la chitarra acustica si produce in una citazione colta dell’intro di The Passenger.

* Sony

Ultimora: non sono un pervertito, solo uno smemorello. Per questo, avendo dimenticato i cd a casa, mi è capitato di risentire in macchina Hit Channel. Dove ho sentito la versione italiana di Fuck You di Eamon, che sostituisce il ritornello incriminato con "Sono con te le stelle del mare". Proprio vero che noi italiani siamo malati di romanticismo, eh.

2004-08-31T02:08:00.000+02:00

Il retrogaming a letto

Io mi vesto da Super Mario e tu ti metti queste.

(Via Chromewaves, che segnala anche il film Garden State* come fattapposta per gli indiekids. Vedete voi se è una cosa positiva, ma sul sito del film si viene accolti dai Postal Service, lo schermo si appanna in maniera autunnale, c’è un link a un blog e nel film Natalie Portman name-droppa gli Shins)

* Fox / Miramax

2004-08-31T02:07:00.000+02:00

Deflazione

Le/I groupie esistono ancora? Non ci sono più rockstar, gli indierocker non sono esattamente il prototipo della carica sessuale, le boyband devono stare attente alla reputazione, i musicisti elettronici sono senza faccia e i dj non sono più di moda. Persino Pamela Des Barres* si trova in difficoltà nella scrittura del suo nuovo libro She’s With The Band e ha chiesto di inviare al suo indirizzo di posta elettronica storie di vita vissuta tra amplificatori e letti. Secondo me anche in questo caso è l’hip-hop che ci salverà.

* La vera groupie è indipendente.

2004-08-31T02:05:00.000+02:00

L’anticipatrice

Il Blog Della Domenica lamenta l’assenza di m-blog in Italia. Eppure per quattro mesi nel 2002 una bravissima blogger di nostra conoscenza ha “messo gli mp3” sul primo e unico m-blog italiano*.

* E Pyra Labs ancora non era di Google. E Google ancora non era quotato.

2004-08-31T02:04:00.000+02:00

Oggi

In Die?

2004-08-31T02:03:00.000+02:00

La canzone del giorno

Trendspotter Acrobat - Guided By Voices

2004-08-26T01:11:00.000+02:00

Un giorno di ordinario FFWD: Piccole fuffose nuvole

Qualche notte fa, quello con la faccia da ragazzino gridava al cielo:

“Please don’t flow so fast
You little red FFWD clouds

I’ll borrow sounds of me from you”

2004-08-26T01:09:00.000+02:00

Un giorno di ordinario FFWD: A Different City

Lo schermo della tv[1] mi distrae dalla finestra. Gli auricolari del mio nuovo lettore[2] mi distraggono dalla tv. Il libro ritrovato grazie a Margherita[3] mi distrae dagli auricolari. Un rigo di qualche pagina fa[4] mi distrae dal libro. La luce di un abat-jour[5] mi distrae dalla frase. E distrae anche le zanzare[6] dalla finestra.

[1] In Svezia piove, Djurgarden–Juve 1–4
[2]   When you put your hands over your ears
       You don't hear me
       When you cover your eyes
       You don't see me
       It's like I've never been here
       And you've never known me
[3] Pag. 389
[4] “Ma è necessario descrivere qualcosa, vero?” chiese Woland.
[5] 25 Watt. Lampada giallo chiaro, filtrata da tessuto sottile azzurro tenue.
[6] La luce, sotto il letto, si spande rasoterra.

2004-08-26T01:07:00.000+02:00

Oggi

Una notte e una sera.

2004-08-26T01:06:00.000+02:00

La canzone del giorno

Written On The Sky - Max Richter

2004-08-24T00:32:00.000+02:00

Is It All That I Came For? /1 - Vanilla Fudge

Si dice in giro dei canadesi The Hidden Cameras. Sul fronte etichette con cui velocemente dismetterli/pubblicizzarli sono state proposte quella di Polyphonic Spree Gay e quella di Gay Church Music. Joel Gibb, alla testa del gruppone, ha un'idea della musica che rischia di far sembrare timidi al confronto l'immagine delle Scissor Sisters, le invenzioni melodiche di Stephin Merritt e dei suoi Magnetic Fields e gli slanci orchestrali degli ultimi Lambchop.
Gibb ha un gusto ipertrofico ed estremo che in Mississauga Goddam (citazione da Billie Holiday) si sintetizza in una formula ricorrente. I testi parlano di omosessualità indugiando in particolari corporali che vanno dalla semplice vaselina alle cavità doloranti "cariche di ettolitri di sbxxxa" (per dirla alla Elio), dalla pioggia dorata al fanatismo del clistere. Quando questi aspetti non vengono resi con la forma del rito religioso, del sacramento in certi casi, Gibb sceglie la via del fumetto western americano. E qui si lega il lato musicale di The Hidden Cameras che si muove su due binari, quello della cerimonia raccolta e quello della cavalcata festosa. Nel primo caso sono prediletti pezzi lenti con la solennità tipica del pop profano che si avvicina al sacro. Nel secondo ci si abbandona ad andanti veloci ricoperti di ogni svolazzo strumentale possibile ed immaginabile. Tutto ricoperto di zucchero, molto zucchero, troppo zucchero.
Mi sono avvicinato al disco non senza diffidenza, immaginando che il tutto potesse risultarmi forzato e ciò si è rivelato in parte vero. Certo ritengo che per metà della lunghezza Gibb, pur nelle sue "estrosità", vada a segno, ma ho come la sensazione che per ogni buon episodio di Mississauga Goddam esista la sua controparte esagerata e mal riuscita. Per una brillantante The Fear Is One in cui sembra di vedere Gibb cavalcare un cow-boy baffuto e frustarlo sul culo, B-Boy affronta l'America e i suoi figli (un'ossessione per lui) in maniera così caricaturale che pare di sentire un pezzo del Nick Cave più western (che so, Tupelo), risuonato dagli Hormonauts, quelli che hanno rifatto Staying Alive à la surf-Morricone. Per una strappalacrime e perfetta Builds The Bone, inno sacro al cruising memore del Neil Young "balneare" e strutturato in forma di orgasmo, We Oh We risulta così dolciastra che non la inserirebbero nemmeno nella versione gay delle compilation Blondes In Love di San Valentino. Per un'anonima e melodicamente ripetitiva In The Union Of Wine, arriva in soccorso il calcolato crescendo dello sfondo di Music Is My Boyfriend.
Un disco che insomma non mi convince come insieme, ma dal quale ruberò qualche pezzo, a patto che i suoi vicini di playlist mitighino il livello di saccarina. Ah, e se ancora non vi ho convinto la canzone che dà il titolo al disco, Mississauga Goddam, ricorda la sigla italiana di Anna Dai Capelli Rossi.

2004-08-24T00:31:00.000+02:00

Is It All That I Came For? /2 - Basta giochi di parole col nome di Bugo!

Non sopporto chi non ha il senso della metrica, chi mette troppe sillabe e anche chi ne mette poche. Quando canti la tua voce mi ricorda quella di Antonacci (L'inizio di Melchiorre è in-dis-tin-gui-bi-le). Quando rappi, se quello è reppare, sembri Elio E Le Storie Tese ne La Visione Della Figa Da Vicino o al più Padre Nike. Ho fatto anch'io le Marachelle al mercato, ma quando ho fatto fare il cunnilinguus all'orsacchiotto rosa dall'orsacchiottino azzurro e quando ho messo i Tampax vicino alle Barbie andavo alle medie*. E dedicare metà del doppio ad Hank Williams, no? Parafrasando poi Devo Fare Un Brec il genere di Arriva Golia sembra il cosa-fi, un incasinato ammasso di trovate e trucchetti che ammiccano alla bassa elettronica (come gli hit in Alleluia 1 Rep dal 2:35 in poi). Detto questo Carla è Franca mi sta anche bene, è la tua dimensione che mi urta meno.

* occhei, forse è successo tra maggio e giugno, ma non ci sono prove filmate e non mi ha visto nessuno a parte le cassiere che ridevano e mi facevano gli occhi dolci

2004-08-24T00:30:00.000+02:00

Is It All That I Came For? /3 - Ripetenti

E, soprattutto, chi cazzo ha regalato il cd dei Franz Ferdinand agli Interpol?

2004-08-24T00:29:00.001+02:00

La Nuova Europa: Le Tegole Dell'Attrazione

Ecco cosa succede a fare i simpatici.

2004-08-24T00:29:00.000+02:00

Oggi

Io ho combattuto gli angoli (ma fortunatamente alla fine hanno vinto loro).

2004-08-24T00:28:00.000+02:00

La canzone del giorno

I Fought The Angels - The Delgados

2004-08-20T01:12:00.000+02:00

Another One After 909

Un bel giorno un ragazzo scozzese, dottorando in filosofia in California, scarica alcune demo di programmi per fare le canzoni, come Pro Tools e Absynth. Si chiude in cameretta col suo Mac usato e (ri)suona la musica da ballare che gli piace, in maniera anche indianamente scrausa. Stampa in proprio i suoi sette pollici e, visto l’apprezzamento che ricevono, prepara l’album. E il giovane ragazzo scozzese, invece che affidarsi ad una major, fonda coi suoi amichetti la Breastfed per pubblicarselo. C’è qualcosa di vero in tutto questo (dei dettagli tecnici si discute qui, dove per esempio si scopre che da un iMac usato è passato ad un G4), ma si è ricamato un po’ sul buon indiano selvaggio dalle raffinate letture. Lui è Mylo e vuole distruggere il rock’n’roll.
La sua storia ricorda per certi versi quella dei Daft Punk e in un certo senso la ripercorre, quasi la ricalca, fin dal pezzo che dà il titolo al disco: dove i DP elencavano i loro maestri, Mylo scatena il sermone di un predicatore contro gli artisti che mandano sulla cattiva strada i giovani, da Rolling Stones, Pink Floyd e Patti Smith fino a Bananarama, The Alan Parsons Project e Cindy Looper. Nell’attuale singolo Drop The Pressure invece attinge alle bassezze di Discovery, condendo un elettrofunk per ballerini di breakdance con bassi da due note, vocoder e innocue piogge acidelle. Mylo però tende a recuperare tutto l’armamentario dell’ultimo quinquennio elettron-dance.
Massimale e privo di giustificazioni colte, occhiolini sottintesi e sottotesti esclamativi, Mylo è pura danceploitation. Lo capisci dal fatto che si tira fuori da tutti gli ultimi approcci di produzione (l’elettrotrash, il glitchneptunesimo e il punkfunkytarrismo) e punta su effetti, campionamenti da dieci secondi e pause a metà canzone fatte apposta per la luce stroboscopica e la gesticolata in trance.
Di lui hanno detto che ricorda i Royksopp, ma al confronto i Royksopp sembrano dei precisini con la puzza sotto il naso. Mylo mette senza ritegno i brillantini sotto gli zigomi dei Royksopp in In My Arms e gli fa partire sopra la tastiera di Bette Davis Eyes con una grazia cafona che Molella si sogna. In Guilty Of Love Mylo prende Kiss di Prince e gli sequenzia sopra di tutto, dal primo preset di violini ubriachi che gli capita sottomano alle tastierelle da divetta pop anni ottanta, dai flauti rave orbitali al beatboxing della pubblicità della Panda. Oppure inonda di glassa alla fragola, ciliegine e ombrellini pezzi stracciamutande con cui torturare i giovani snob che si indignano per la presenza dei loro artisti elettronici preferiti nelle selezioni caffésalate di sciccosissimi cocktail bar, da loro odiati e frequentati.
Destroy Rock’n’Roll vive di evasione, di alienazione, delle fughe che suggerisce. Valley Of The Dolls è come una vacanza low cost ad Ibiza (i suoi archi pizzicati e filtrati all’inizio) in cui si sognano le spiagge californiane (i coretti da figlideifiori anch’essi filtrati). Sunworshipper è l’inno delle spiagge finte in centro città. Need You Tonite è come mettersi un Harmony in cuffia e andarsene sottacqua. Avrete capito che a pezzi potrà sembrarvi camp, se non kitsch. L’insieme invece ha lo spirito che da sempre muove la grande dance e che da sempre ve l’ha fatta odiare. Destroy è il tasto ESC (Run/stop per i fedeli del Commodore 64) dei dischi usciti quest’anno. Ma se avete Homework o una bandana bianca in casa forse potete capirmi.

2004-08-20T01:10:00.000+02:00

Strillone in copertina

Dodici modi per approcciare la questione cover.

2004-08-20T01:08:00.000+02:00

Un giorno di ordinario FFWD: doll parts

Le due se ne stanno parallele al lato del muro e antisimmetriche nella disposizione delle fibbie. Raccontano di te. Mentre il mondo si perde in lunghe sottili e vuote punte triangolari, loro due si arrotondano, leggermente bombate. Come scarpe di bambola.

2004-08-20T01:06:00.000+02:00

Namedropbombing

Anche qui si possono vantare aderenze con lo sciobisnes.

Mio nonno l’altro giorno mi ha raccontato che. Isola delle Femmine, che, come forse molti di voi non sapranno, non è un’isola. Valentina Persia. (ci sono pochi esseri che odio in maniera violenta su questa terra, lei è uno di loro). Valentina Persia si avvicina a mio cugino, scortata da due guardie del corpo. Chiede il nome di un posto dove andare a mangiare. Mio cugino consiglia L’Orca e L’Onda Blu. Vada per l’onda blu, dice lei. E gli firma, con gesto automatico e non richiesto, un autografo su una cartolina.

Ieri sono stato nel retrobottega del bar dove fanno il miglior gelato alla nocciola di tutti i tempi. Il mio collega di master e proprietario del bar mi ha spiegato che già dopo quindici minuti quel gelato perde un po’ della sua perfezione. Io l’ho mangiato appena pronto e credo che mi stamperò una maglietta con la scritta Carpe Nocciolam.

2004-08-20T01:05:00.000+02:00

Oggi

Riviste illustrate.

2004-08-20T01:02:00.000+02:00

La canzone del giorno

Revolution 909 - Daft Punk

2004-08-16T03:46:00.000+02:00

Cinque piccoli pezzi sui Junior Boys

Blog addict
Nessuno voleva i (demo dei) Junior Boys. Poi un loro amico ha postato dei pezzi su internet e così è arrivata la blogosfera e in particolare dalla metà dell’anno scorso Blissout, Yes/No Interlude, K-Punk e I Feel Love. Li ha notati anche Nick Kilroy della Warp, che nel frattempo stava lanciando la sua nuova creatura, la KIN. Uno dei thread infiniti di I Love Music ha seguito la pubblicazione degli EP e del disco, Last Exit, raccontando anche dell’inevitabile distribuzione di fake su Soulseek. In questo caso gli mp3 contenevano le vere canzoni del disco, ma dopo circa un minuto entravano in loop fino a raggiungere la fine. I pezzi veri sono comunque su Soulseek, ma la cosa divertente è che molta gente ha scaricato solo i fake e magari li ha pure apprezzati e addirittura una webzine nella recensione ha definito per questo motivo Teach Me How To Fight uno strumentale dalla bellezza austera. Uno dei migliori m-blog, Fluxblog, ha anticipato uno dei pezzi dell’album. Il sito del duo/trio (2+1) sottolinea nelle note di presentazione l’apporto della blogosfera (in un misto di blandizia, marketing e fighetteria?). Ah, e Jeremy, il cantante, ha aperto un blog per aggiornare su uscite e concerti: The Demolished Man. Il primo blogger a parlarne in Italia è stato Fidelio.

Webzine
Quelli dei blog possono parlare quanto vogliono, ma è merito nostro se Last Exit ha la stellina su Metacritic.

Namedrippin’
Timbaland, Blue Nile, Luomo, Prefab Sprout, Don De Lillo, Starbucks, Four Tet, Hats, Manitoba, David Sylvian, Greenspan, Fennesz, Visage, Blogspot, Todd Edwards, The Beach Boys, Canada, 2 Step, Japan, Notwist, Metrosexual, Nick Kilroy, New Order, Aphex Twin, Choose Life, Didemus, Calvino, Ties, Ninja Tune, Maurizio, The Basic Channel, Hall & Oates, Super8, Johnnydark, Neon, It’s My Life, Tarkowsky, Warp, Foxx, Miles, OMD, (a/A)fterhours, The Neptunes, Scritti Politti, Google, Summer, Afa, pp. 152-153, Broken Beats, Broken Hearts.

Finta stroncatura pippaiola
Ma davvero vuoi un disco che puoi ballare solo (<- aggettivo) in cameretta manco ci fosse ancora la generazione X? Ma davvero vuoi un disco che sposta le pippe mentali on electric sheeps dei Radiohead in ambito sentimentale postcomaetilico, rendendo tutto più semplice? (Oltretutto con la tua abbronzatura non sei credibile come ascoltatore di un gruppo di ragazzi pallidi che scrive per gente pallidaeossuta che di solito indossa camici e lavora in ambienti sterili). Ma davvero vuoi un disco che sposta le intuizioni elettropop dei Postal Service nell’ambito na(rra)tivo di chi certa musica se l’è vissuta sui neuroni, rendendo tutto più complicato? (Oltretutto non sei credibile come ex-raver, tu che in discoteca ci sei andato solo due volte durante le gite della scuola). Ma davvero vuoi un disco che hai pronta un’e-mail che recita (qui copio la frase di qualcuno ma non se ne avrà a male) “Ascoltati Last Exit, poi fatti una fotografia e spediscimela. La aggiungerò alla mia collezione di facce attonite”, ma non puoi spedirla a nessuno? Ma davvero vuoi un disco senza bassi fonk in evidenza?

Finto fotoblog
Prima di ascoltare i Junior Boys avevo questo taglio di capelli:

Dopo me li sono tagliati come Ascanio del Grande Fratello:

Me & Jeremy down by the schoolyard
Fuck all the things I’ve planned, I’m tied on being your man. Cassa/respiro (x4). More Than Real parla di uno che è parcheggiato in macchina e fotografa di nascosto una ragazza alla fermata d’autobus. Una tastiera dissimula un flash. Il cantato spezzato e asmatico, oltre a far pensare che il tizio è un maniaco, celebra il primo di dieci stati allucinatorii. Il voyeurismo come forma di auto-negazione per celebrare l’oggetto amato. Se vi sembra una cazzata (lo è), pensatela cantata da Thom Yorke. La programmazione è abbastanza quadrata, fino all’entrata in scena dei sintetizzatori della sezione finale.
These days are getting longer, the sun is gonna beat so loud. Che caspio vuol dire Bellona, quello che penso? Il testo è frammentario e confuso, credo di aver capito che il maniaco ha cambiato nome ma continua ad aspettarla. Nonostante la cassa quattro la ritmica è intricata alle più alte frequenze. Il pezzo più dance, anzi micro-dance, anzi microb-dance.
Baby! Le parla, oddio, le parla! E tutto si intrica: alle spalle di un finto lentaccio R&B in High Come Down le parti cospirano contro la forma alla maniera di un leccatoredifinestre Aphex Twin in ammore, interrompono e accelerano mentre il piano elettrico ovattato incurante di tutto è l’unico appiglio per un cantato che sfiora il falsetto (non è un vezzeggiativo).
When the lights go out, behind the bridge last exit. Se avessi sentito Last Exit prima, avrei potuto inserirla da qualche parte nel post torrenziale. Ma non ho fatto un viaggio notturno in macchina. Last Exit è insieme a Three Words quanto di più vicino alla perfezione notturna di Hats dei Blue Nile , quella perferzione da disco nel cruscotto pronto per i tuoi più bei momenti notturni. Il pezzo si dilata e asseconda respiri tranquilli rimarcandomi insieme alla suddetta Three Words, se fosse necessario, quanto in confronto sia stato freddo e fallimentare il simile tentativo dei Telefon Tel Aviv.
Silenzio. Neon Rider nelle sue rotondità mi ispira pensieri morbosi e ancheggianti. Protagonisti per la prima volta i bassi, sentiti da dietro una porta.
You’ve gone and you missed my birthday. L’idea di una canzone su un compleanno il giorno dopo (o quasi) essersi lasciati non è nuova. Interessante invece come le ritmiche delle canzoni della festa emergano dissonanti sulla rallentata malinconia del festeggiato.
Sweet one, sweet one, Under The Sun. Hai presente quella sensazione che si prova in spiaggia dopo due ore al sole senza andare in acqua? La domanda potrebbe essere perché non vai in acqua, la sua risposta potrebbe essere “perché mi piace quella sensazione di rincoglionimento”. Qui, nel costante e ossessivo campione vocale che sorregge l’aprirsi melodico e chitarristico inizialmente accennato e alla fine pienamente svolto, mi rendo conto della natura delle canzoni dei Junior Boys. Sono canzoni d’amore scritte da/per chi si risveglia la domenica alle 13e30 con la bocca impastata e le orecchie ancora vittime. Dal sesto minuto in poi si hanno visioni liquide.
I stay awake. Three Words è una canzone da letto. Per quanto possa ritrovarle nobili parentele, per quanto sia la meglio cantata, per quanto abbia deliziosi fiati filtrati nel ponte centrale mi ispira solo una cosa: corpi nudi, carezze e sospiri. Sarà forse per come pronuncia quelle tre non parole: I, You, Yeah.
Show me what it’s like to give back pain. Teach Me How To Fight è bella da far male. La più bella. Forse intendeva questo Jeremy in quel passo. No, bisogna fare i conti con le proprie vulnerabilità. La ritmica è marziale, volendo, ma per quanto la prima parte sia giocata quasi esclusivamente sull’elettronica, la melodia è tremendamente umana sia nella riflessività adagiata della strofa che nell’ascendere e discendere glorioso del ritornello. Quando la canzone sembra raggiungere la perfezione di un inno, i Junior Boys tirano fuori un colpo di scena, un arpeggio di quello che rimane di una chitarra, come un titolo di coda.
Think “Where is he?” when I’m not around. How do you relate to the night in front of you and the things we never said? What name is on your mind, when the morning comes alive? Come on, I’ll take you home, you’ve been away too long. Then we should stay at home. I think I’ll know you tonight.

2004-08-16T03:44:00.001+02:00

These Boots Are Made For Kickin'

Il nuovo disco di Nancy Sinatra. Morrissey, Morrisey lo sappiamo. Bono e The Edge, figuriamoci. Prezzemol'O Rourke è appunto un prezzemolo. Jarvis Cocker starà realizzando i suoi sogni di bambin*. Ma Jon Spencer, Pete Yorn, i Calexico e Thurston Moore?! Bang bang, you shot me down.

2004-08-16T03:44:00.000+02:00

Un giorno di ordinario FFWD: granuli

C'è questa cosa dei granuli. Prima tutto era della stessa consistenza, ma ora in casa hanno questa mania. Dentifricio con granuli, leggermente sbiancante. Docciaschiuma con granuli, dolcemente esfoliante. Detersivo con granuli, vagamente purificante. La trovo un po' inquietante, questa cosa dei granuli.

2004-08-16T03:43:00.000+02:00

Tutta colpa della rivoluzione francese

Gli m-blog (che poi sarebbero gli mp3 blog, quelli che postano giornalmente mp3 ed eventualmente li commentano). Quando l'anno scorso leggevo molti blog stranieri avevo diversi di questi blog tra i miei preferiti e non nascondo che mi sorprende un po' tutto il polverone mediatico che si sta sollevando attorno a loro e alle loro possibilità. In Italia questa attenzione è stata ben documentata nelle ultime settimane da Il blog della domenica. Ad uno di loro, il buon Enthusiastic But Mediocre, è capitata la sventura di ricevere una nuova forma di spam: in questo caso non gli sono stati proposti una riduzione del peso o un allungamento del pene, ma gli si è cercato di propinargli dell'indie rock, in particolare taut post-punk, woozy folk, and damaged pop from the bedroom, basement and beyond. Fulminante la chusura al suo post "I actually AM doing exactly what indie rock needs by not writing about it. The last thing indie rock needs is me spitting out poorly-written verbiage about the stuff."

2004-08-16T03:42:00.001+02:00

Oggi

Nuove ragnatele.

2004-08-16T03:42:00.000+02:00

48277

Con Jamba, Fuck you di FFWD suona sul tuo blog! (Secondo me prima o poi l'ippopotamo di Jamba stuprerà superEva in un tripudio polifonico).

2004-08-16T03:40:00.000+02:00

La canzone del giorno

The New Cobweb Summer (Schneider TM Lanzarote Mix) - Lambchop

2004-08-10T23:59:00.000+02:00

Per esempio, la descrizione delle cose
(o del fissare il tanto caffè nero di quei giorni)

È il 1988. Il mio professore di Italiano mi ha insegnato come si descrivono le cose. Da una descrizione non emergono necessariamente i perché. La ragione per le mie lacrime non sta nelle loro tracce sulle mie guance, diceva infatti qualcuna. E così il tema ricorrente di questi ultimi dieci giorni è stato il mio dove. Dove vivi adesso, credevo che fossi a [città italiana a caso, tanto sei passato di lì negli ultimi sei mesi], c-o-s-a c-a-c-c-h-i-o c-i f-a-i q-u-i. Settemila chilometri in dieci giorni. Credo di non aver mai visto tanti bivii, tante deviazioni, tante prossime uscite come in questi giorni. L’ultimo disco degli Interpol, Antics, inizia con un pezzo che si chiama Next Exit ed è una finta canzone da finto ballo di fine anno, perfetta nel suo spirito finto altero molto pomicione. No end, no end, no end. Gli Interpol mi piacevano perché ricordano il mio primo contatto con postpunk e newvave, quando a sei anni canticchiavo senza capire Love Will Tear Us Apart con i la-lalla-la-la-la-là o mi piaceva il video dei gnuorder coi schiaffi. A proposito di balli di fine d’anno, quelli del Kalsart hanno programmato Il Giardino delle Vergini Suicide nella notte della vigilia di ferragosto, tanto sanno che non andrò a nessun falò. A Bari la segnaletica è bastarda e non ti avverte prima: se ne sta due metri avanti all’ultima uscita, pronta a gridarti alle spalle tr’mon quando la sorpassi. Ah, visto che si parlava di 1988, qualcuno avverte i Freezepop che in Italia il tema di Jem And The Holograms era diverso e vorremmo che rifacessero anche quello, nonostante la Valerimanera?

È il 2004. E capisci che stai crescendo dal regalo costoso che hai fatto a tuo fratello per la sua laurea, che a lui piace e che tu non vorresti ti fosse mai regalato. E capisci che stai crescendo dal fatto che i dischi nuovi li hai chiusi in mp3 dentro il portatile. E capisci che stai crescendo dal fatto che programmi una partenza intelligente anche se non ne hai bisogno perché vai via un venerdì mattina di fine luglio, quando gli altri ancora lavorano. +100km, +3h e dall’altro lato dell’Italia nessuno che ti fa marameo con la manina. Faccio il viaggio da solo, mentre nell’altra macchina davanti ci sono i piccioncini calabresi, anche se dopo quello che mi ha raccontato l’apulo-milanese giramondo dovrei evitare di associare le categorie ontologiche di piccione e Calabria. In macchina da solo devo cantare per tenermi sveglio, tanto che in un tratto misto vicino Genova ho rischiato di schiantarmi per l’impossibilità di cambiare cd e perché la radio andava e veniva. Arrivederci, è stato bello, Torino. Alla radio trasmettono continuamente Misread e le canzoni dei Keane sembrano un po’ certe melodie facilifacili che nei primi anni novanta cantavo quando mi lanciavo in discesa in bici. Prima dell’autogrill in terra toscana ricevo una telefonata appunto apulo-milanese che cerca di svegliarmi mentre al colmo della disperazione intono Don’t wake me up, I plan on sleeping in (l’apulo-milanese e i Postal Service sono una sorta di due rette parallele con tutta l’assiomatica connessa, dovete saperlo). Nel pomeriggio per darmi un tono e sostenermi sui tratti ad alta velocità della strada verso Roma passo dalla bossanova del nerd alla Bossanova yippie-yeh: funziona, ma siccome ormai mi è presa la ridarola, non appena vedo un’indicazione per la Casilina cominciò a cantare Casilina, Casilina. Siccome ancora la mia coscienza non è andata tutta in crescenza, il grillo parlante del cruscotto suggerisce Trust dei Low. (That’s how you sing) Amazing Grace è di una bellezza disturbante, scenografata da un pre-tramonto arancione chiaro. Savio per un attimo, ritorno sulla cattiva strada per colpa di Kanada (sì, insomma, you can sha-la-la-la-la, no?). Il dramma. Cheppalle1, cheppalle2, cheppalle3, ma davvero volevo diventare mormone, amish o quelchecacchioera? Poi arriva la nevicata del 1981 (o era 82, non saprei essere preciso). Accelero e canto, con le lacrime che mi scendono, “When we were young we wanted to die, but the sound of a drum and the words of a child brought different light. Now, no one can tell the winter was nice, but THE SUMMER IS HELL. The ground was so hard, the nights were so long, but we suffered the dark and we wrote all those songs. Still I was a fool, I covered my ears. No, I would not face the last snowstorm of the year”. Ora ricordo. La pioggia leggera sul parabrezza non richiede il tergicristallo ma rallenta il flusso intorno a me. E siccome, come diceva Anna Oxa, è tutto un attimo, storpio Point Of Disgust intrecciando una località campana che fortunatamente non ricordo con qualcosa di volgarissimo. Mentre mi dirigo verso Avellino la boscaglia umida si apre davanti a me come una replica della foresta amazzonica. La celebro con Maybe, il singolo di Emma Bunton che mi ricorda tante cose e che si parappappara che è ‘nu piacere, come conferma anche la campano-romana parappappara. Sulla via dell’arrivo, dopo le variazioni sul tema (I’d rather dance with you), quella ragazza della sera tanto simpatica di radio1 mi allieta con spiccioli retrò, mentre la città mi accoglie con Controradio e First of the gang to die. E la giornata non era ancora finita.

È il 198!!! (che se fosse scritto in un contocorrente direste millenovecentottantascicscicscic). L’apulo-bolognese futura apulo-bolognese-parigina sostiene che per lei sarebbe impossibile. Io invece passo una domenica mattina a prendermi il sole in terrazzo con Louden Up Now, agitando esclusivamente le mie estremità e turbando i vicini che inaugurano la loro nuova piscina. Per questo e altri motivi sono di nuovo in cerca di casa lì, anche se non ci abiterò per i prossimi cinque mesi.

È il 1804. Ma voi lo sapete che i treni si fermano come le diligenze dei tempi d’oro? E cambiano l’acqua e l’aria. Mezz’ora in tutto. Così si ha il tempo di portare un caffè alla calabro-fiorentina che è uno zucchero dai capelli corti e spinosi e per questo prende il caffè amaro, in evidente debito di fumo, oppressa da vicini marmocchi e dai ritardi tipici delle diligenze del 1804. E ho il tempo di farmi raccontare il concerto degli Einstürzende Neubauten di Fano. Ci rendiamo conto che siamo tornati al sud quando l’omone cattivo delle patatine schiaccia col suo enorme piede un bicchierino di carta seduto timido ai lati dei binari in attesa di essere gettato. Sulla strada verso casa lei travierà i vicini marmocchi guardando sul portatile Paura e delirio a Las Vegas: i marmocchi, credendolo un film Disney, cominceranno a drogarsi. Viva Las Plassas

È il 1983. E tengo una faccia da culo che Tom Cruise a quei tempi se la sognava. Pur essendo libero vado a visitare la nuova sede del dove-potrei-lavorare-in-futuro (okkei, avevo urgente bisogno di una connessione a internet). Subodorando la possibilità di spostarmi verso la spiaggia vado vestito in maniera, ahem, forse poco consona. Il super-capo del dove-potrei-lavorare-in-futuro è presente e ci riceve: la prima cosa che mi ha detto è stata “Ti manca solo la tavola da surf”.

È il 1976. Il cielo è basso e pieno di nubi. Le nubi rosse sono bitorzolute, increspate e lucenti. Il cielo ha un aspetto cerebrale. Sotto il cielo c'è un campo, nel vento. A lato del campo corre un'autostrada pallida. Passano un sacco di macchine. Una delle macchine si ferma sul bordo dell'autostrada. La pace intrauterina di un terrazzo in Agosto, e le stelle cadenti. Siamo i feti angelici dei Sigur Rós.

È il 3010. Fisso enormi meduse da una ringhiera sul mare.

È il 2002. La crisi delle telecomunicazioni si manifesta in tutta la sua durezza impedendomi di mettermi d’accordo con l’apulo-tedesco futuro apulo-e-basta per un saluto davanti ad un caffè. Sarà per la prossima (regalategli un videofonino, così lo sfotto). In realtà non è il 2002, perché non sono disoccupato e non posso fare da guida al campano-toscano che non ha bisogno di guide.

È il 1992, o se volete il 1972/73. Sono a un concerto di Max Pezzali. Nord, Sud, Ovest, Est. Oppure sono in uno stadio dove gioca la squadra della mia città, che è in serie A e se la vede alla pari con Inter e Juve. Almeno per una sera.

È il 1979. L’anno di No-Bari. A piazza del Ferrarese breakers svizzeri spezzano i cuori di giovani donne capitate lì per caso. Davanti al locale dove dovrei incontrare colei che potrei chiamare con un acronimo LabfabP, ma non lo faccio perché sembra il nome di un gruppo Anticon, esseri pallidi e mascarati dalla sessualità cangiante indicano la testa sulla porta. L’immagine, abbastanza cinematografica, è che lei si muove veloce alla ricerca di qualcuno o qualcosa; io le picchietto con due dita sulla spalla, lei si gira e mi saluta. Ora, io che ero con (più o meno) quindici persone mi lancio con lei in una sorta di campionato interregionale di logorrea molesta all’inpiedi outdoor. Lei mi parla di quello che farà nei prossimi mesi, io abbozzo su quello che non ho fatto negli ultimi mesi. In tutto ciò non risulto particolarmente brillante e dimentico pure le webzine che leggevo ormai mesi fa. Dopo due ore filate lei nomina Porto Cesareo e io dico, ah, lo sai, c’è la ragazza di uno dei miei coinquilini che è di Salice Salentino e spesso va, Daniela (mi giro) ti pres. Il vuoto. Mi hanno abbandonato chissà dopo quanto tempo. In tutto questo è spuntato anche Badly Drawn Boy – per lei stroncato ingiustamente da Bitchfork – , che via via che i km passavano diventava nume sempre più tutelare. Ma è l’una e io domani mattina mi sveglio alle sette per preparare le valigie.

È il 2004. Qui e adesso. Passo a trovare al mare la calabro-fiorentina dall’adorabile risata random. Mi sono esibito con lei nel campionato interregionale di ordine gemello al cameriere indoor e in quello europeo di fuga da locale non gradito prima di ordinare indoor/outdoor. Ho conosciuto alcuni suoi amici tra cui Gigi che è un calabro-parmigiano. Io ho questa cosa che tutti i ragazzi che parlano con accento emiliano e/o romagnolo mi ricordano Accorsi nella pubblicità del Maxibon. Come aggravante c’è che Gigi squadrava i culi di tutte le ragazze nel giro di cinquanta metri come Accorsi nella versione non censurata dello spot. In macchina alla ricerca di un parcheggio cantavamo a squarciagola coi finestrini abbassati la parte di Pavarotti di Miss Sarajevo, DICI CHE IL FIUME. Chiara e Marilena ci guardavano come matti. Ci sarebbero tanti aneddoti divertenti da ricordare (come quello della birra media-piccola e della pizzeria losca o come io che cerco di farmi spaccare la faccia e farla spaccare a Gigi ridendo per due buzzicone non proprio fini sul lungomare o come il tormentone dei soprannomi) ma poi ci siamo messi a giocare col bigliardino. Nel ritorno a casa abbiamo invidiato tantissimo Chiara per i concerti che ha visto nella sua vita, in particolare per i Sigur Rós (ma anche per Aphex Twin e Björk). Ho parlato molto con lei, non quanto avrei voluto. Ho anche imitato il nano di Twin Peaks per farle paura.

È il 1967. Il latte stamattina è caldissimo. Il 1967 è un anno un po’ strano, un anno di passaggio, come il tragitto verso lo stretto. Un anno in cui ci si allontana, ma io mi sento come quelli a cui il ’66 andava bene e se lo volevano tenere per sempre. In auto non ho il cd dell’estate (non fatemelo chiamare nastrone il cd, non ci riesco), ho quello masterizzato per la primavera a Milano con Sun A.M. dei Moonbabies, ma gli preferisco quello di Natale per le colleghe. Il traffico rallenta quando mi immetto nella SARC. Accanto a me tre mezzi pesanti trasportano enormi bombole di gas. Credo sia elio. Abbasso il finestrino per mitigare l’aria condizionata, bevo un po’ di succo d’ananas, mangio un plumcake. Parte la traccia numero due, chiudo gli occhi e canto, tanto da qui non mi muovo, anche se per troppo poco tempo. “It’s all the streets you crossed, not so long ago”.

È il 1990. La prima volta su un traghetto per casa. Con numero due valigette di cartone per i computer portatili attraverso a ritroso lo stretto. Scatto molte fotografie attirando l’attenzione di un gruppetto di turiste tedesche fanatiche delle macchine da presa. Una di loro approfitta del posto libero sulla ringhiera accanto a me per trovare un buon punto per la sua videocamera. Sussura sottovoce frasi in tedesco al microfono. Se sapessi il tedesco o se mi importasse qualcosa di lei le chiederei il senso di tutto ciò. Invece mi beo nel vento e nell’aria dolce che mi circonda. E colgo l’occasione per dirlo qui, ho sempre trovato Silent Sigh una canzone che mi spinge a ballare ovunque e comunque mi trovi, forse perché quel piano inizia triste e si arrotola su se stesso come me quando non riesco a dormire nell’afa ma poi cambia e poi a metà ci cadono sopra tasti dolci e teneri e alla fine mi ricorda More than a woman dei Bee Gees e i trilli ascendenti degli Abba. E quando dice “people moving to the moon” non parla degli astronauti che vanno sulla luna, ma di noi. Così, mentre la canticchiavo in testa, ballavo un po’.

È il 1966. Purtroppo no, non ostante il film sullo schermo di stasera lo lascia intendere. Piccoli pipistrelli estivi ombreggiano donne francesi bellissime. Sono felice perché forse riuscirò a vedere almeno i Kings Of Convenience: il programma su internet dice no, il volantino dice sì. Niente Liars, ma potrei scacciare quella maledizione che mi fa perdere tutti i concerti delle estati della mia città. Nel 2014 in tre giorni sarò in quattro città: Palermo, Bari, Roma (scalo), Torino. Per intanto mi addormento cullato da una terza canzone senza titolo, che addolcisce i vuoti che da sempre mi sono intorno. A volte non basta essere nati su un’isola.

È il 10 agosto 2004 e molti credono che chi vive nella velocità non si attacchi mai a niente e a nessuno. Invece ci si è dentro fino al collo e si conoscono i perché delle proprie lacrime e a volte basterebbe solo essere da un’altra parte per farsi cantare “And you will dry this tear now that we're here, and grieve for me, not history”. Possibilmente nel remix con l’intro tirolese degli Avalanches.

2004-08-10T23:58:00.000+02:00

La nuova Europa: Lo specchio magico

Casa dolce casa, alla fine. E siccome ritengo gli acidi demodè, accendo la tv. Viva Polska vuole subito fare colpo su di me e infatti mi accoglie con i geniali Sidney Polak. Ma siccome è il momento del benvenuto, Onyx.tv manda il nuovo video del ragazzodisegnatomale (uhm ok disegnarlomale in un cartone, ma la storia dell’abbraccio che aggiusta le automobili distrutte è troooooppo sac’carina) e MTV risponde con il mio gemello brutto* francese che ha capito tutto della vita che canta insieme alla mogliera, che per me sarà sempre la figlia di Marcello e Caterina. Come si dice, da due perfezioni non nasce una perfezione.

*qualcuno che mi ha visto e avrà notato la shtraortinaria somiglianza tenga conto che lui ha la faccia butterata e a differenza mia nelle foto viene in quel modo solo perché ci mettono su gli effetti che usano per i calendari delle donnine ignude.

2004-08-10T23:57:00.000+02:00

Oggi

“Il luogo mi confonde completamente”. [The Echoing Groove]

2004-08-10T23:56:00.000+02:00

La canzone del giorno

Silent Sigh - Badly Drawn Boy

2004-07-29T19:41:00.000+02:00

Meglio di un gita in fabbrica

Titoli di testa.
I Baustelle. Lui. Lei. L’altro. E poi Loro, il bassista hare hare che entra in scena scalzo con il suo camicione bianco, il secondo chitarrista che azzarda pantaloni di velluto ornato con sandali e un viso tarantiniano per essere del gruppo e il batterista che non vuole dare nell’occhio.

Preambolo
I Filofobia non si chiamano così per il disco degli Arab Strap. Me ne accorgo con rammarico alla prima nota. I Filofobia mi sono sembrati inquietanti. Alla prima canzone sembravano un pezzo dei Mogwai cantato dai Verdena, alla seconda i Sigur Rós cantati dagli Afterhours, alla terza i Calexico che musicano l’Equipe 84. Poi, dopo una cover di Astronomy Domine, la deriva verso suoni dalle personalità altrui prende pieghe che non mi sento più di seguire. Bevo invece la mia prima birra.

Preambolo del preambolo
L’altro è sul palco prima del concerto a verificare la postazione. Escono fuori dei suoni mai sentiti, potrebbero essere le “parti preparate” del concerto. Ma hanno intenzione di stravolgere le canzoni o sta soltando provando la tastierina nuova? (a posteriori è la seconda che ho detto). Secondo me l’altro è quello a cui si deve la loro musica.

Prologo
Nel pomeriggio precedente sono andato all’inferno. Milleottocentogradi sono nella fornace dove fonde l’alluminio. Quando esci dalla fonderia i quaranta gradi della provincia torinese si stendono freschi sulle guance. Dicono che la fonderia sia un posto per veri uomini. I veri uomini non devono dimostrare di esserlo in ogni cosa che fanno, soprattutto in musica. Per questo il venerdì fonderia* e Baustelle.
*delio, benty e gecco non provino a citare la puntata dei Simpson con la fonderia e i C&C Music Factory di Everybody Dance Now.

Svolgimento
Intro strumentale, poi entra lui. La moda del lento. Stona come mi avevano detto, anche se chi li aveva visti tempo fa dice che è migliorato, anche se urlo tutti i testi al punto che poco mi importa di quello che fa lui. Lei è bellissima, anche se quando ho *dovuto* descriverla ai miei coinquilini sono stato molto più esplicito. Portami fuori a cena sono le sue prime parole. Lei è figura intera, e che figura intera. Ormai (sì vabbè, solo al primo verso cantato) ridotto a cagnolino, vengo fatto oggetto di richieste fotografiche innominabili da parte degli astanti. [Flashfwd: Quando si è accovacciata per prendere dalla ragazza della prima fila la sigaretta scenica di Reclame sono stato il solito gentiluomo. In compenso ho una collezione che per varianti supera quelle di Barbie: Rachele-triste, Rachele-sudata, Rachele-birra e Rachele-maracas]. Questa è la canzone della televisione, ma al programma dell’acquapark di All Music sono andati per la canzone della televisione più recente; a tal proposito nel dopoconcerto Enzo mi ha raccontato dei Reconvenienti a TRL, col presentatore che per prepararsi l’intervista si è scaricato soltanto il loro disco di remix.
I pezzi della Moda poi cominciano a intrecciarsi col Sussidiario. Il set è volutamente andante e danzante. Thinkpink. Purtroppo mancano le canzoni sdraiate, quelle in cui lei farebbe strame di me come Madamoiselle Boyfriend o Cinecittà. O come, soprattutto, La Canzone del Parco, il loro unico pezzo in cui si mettono da parte iperlinguismi, ironie e quel sottile dubbio che siamo fatti di arcopal. Mi rassegno anche perché lei mi canta “Si dice in giro che sei solo un bastardo, lo sai? Dormi nei letti di tutti, dormendo mai. Io non ci credo, dimmelo chi sei, che vuoi?” e io non devo nemmeno rispondere. Fa poi la straniera in Reclame. Ecco, dal vivo lei potrebbe mascherare le stonature di lui coi controcanti. Chiude una ipercinetica Canzone del Riformatorio. I pochi capitati lì per caso accanto a me ammirano un po’ preoccupati e un po’ stupiti la conoscenza dei testi. Per il bis, l’irresistibile accoppiata Gomma/’83 chiude un mio ciclo, anche se il finale arriva un giorno dopo i titoli di coda.

Epilogo
Vado a giocare col calciobalilla con Enzo, Angelica e Deni. Poi spuntano delle danzatrici del ventre, mi giro per scattare loro una foto e poi torno subito a giocare.

E by sweet popular demand le foto amiche del 56k.
I Baustelle.
Lui.
Lei.
L’altro.
Loro.
E che figura intera.

2004-07-29T19:36:00.000+02:00

Paroles, paroles

oh-oh oh-oh, oh-oh oh-oh
Le vacanze dal 2003 sembravano sintetiche. L’altro giorno ho rivisto Fred Bongusto in televisione.

dietro lenti scure riderai
Se cercare algiornodoggi una maglietta è un problema, figuriamoci cercare un paio di occhiali da sole.

meglio di una gita al mare la domenica
Una sola volta ho ceduto al rito della gita al mare la domenica dalla città del nord ad una località ligure, che nel nome avesse qualcosa di definitivo. Lo stabilimento balneare scelto era quasi deserto. A qualcuno di noi si è arrossata la schiena.

mi porterà al cinema
Odio questa. Forse è l’unica che non sopporto. I biglietti omaggio dell’Esselunga per il cinema scadono comunque a Ottobre.

superficiali ricreative pietà
Superficiali a volte è superlativo di artificiali. Quello che fa pietà spesso viene ammirato.

Il parco sorride
Condizione necessaria e sufficiente affinché. Parlo come un ingegnere quando voglio alleggerire la tensione o quando noto troppa bellezza intorno a me.

l'istituto ci fa bene
Questa forse la capite anche se non la spiego.

è la vita, è che siamo stelle, è che siamo miseri
Ecco. Ecco mi metto in posa. Ecco come sono ridicolo.

la canzonetta triste te la farò sentire/gira sul giradischi dentro l'appartamento
Con gesto consumato prende la mano e la cinge a sé. Sul crescendo, il bacio.

voglio essere gainsbourg
Assomigli a molti aggettivi, ma quello che tu sei è quello che non sono io. E per questo ti vorrei.

versi senza forza
Privi di moduli, su direzioni.

una gioventurlano
Io la canto sempre attaccata. Anzi, laurlocosì.

Vi raccontavo di me/Non c’era da stare allegri
Non ne sono sicuro, lui sembra non essere mai preso da quello che dice.

Ti ricordi noi/Il giorno in cui dicesti/Che
Sto cercando di ricordare sempre meno, anche se mi è innaturale.

Solo perché sei fatta/Ed hai vent’anni
Poche ventenni però qui. O sono anche loro ventenni che cercano di diventare trentenni.

Di samba/Riguardanti a felicidade
Un bel giorno in una supermegaazienda del settore dell’auto chiesero a un gruppo di superesperti se il futuro fosse in Brasile o fosse in Cina. Chissà cosa gli era successo il giorno prima, ma dissero Brasile.

Smile
You’re on candid camera.

Elisa
L’ossessione per i nomi di donna. Martina, Virginia, dimmi come ti chiami, Marieke, Juliette, Brigitte, Jackie & Marylin. E poi Elisa. Dicono gli psicologi che per suscitare attenzione in un dialogo a due l’uso del vocativo è fondamentale. In un soliloquio è puro vezzo.

Un po’ d’estate in fondo c’è
Se non altro per il caldo. Anche se non è più l’estate dei tre mesi. Anche se non è più l’estate dei due mesi più uno. Anche se non è ancora Agosto. Splash.

Cerca uno psicologo
Conosco uno psicologo ma lui non può chiedermi niente e viceversa.

S’il vous plait
Baciatemi e scordatemi
Scrivetemi una lettera
E mollatemi
Epi-grafica.

E poi
Cosa scriveranno domani? La giovinezza, il non-vissuto, e poi?

Non eri stanca, eri stanca di me
Dio benedica le sfumature del genitivo. Quand’anche ricordino Fatto di te del figlio sfigato di Modugno.

2004-07-29T03:26:00.000+02:00

Baustelle

Che significa anche lavori in corso (ovvero, ora non sono in grado di pubblicare la giornata coi post in parte scritti*, nelle prossime ventiquattrore potrei non avere il tempo di completarli**, nella prossima settimana non avrò la connessione per pubblicarli***, nel prossimo mese potrei trovare anacronistico farlo****).

* non sono i postumi della festa di laurea del mio brotha (vi risparmio foto con il mio nuovo nontaglio di capelli da niuiorcher anni settanta), ma domani devo svegliarmi presto.
** mi appronto all’ennesimo trasloco e non ostante (che pheego scriverlo separato) abbia già conciato per le feste stereo e discaglia varia devo sistemare ancora qualcosa.
*** a Bari non ho nemmeno il telefono in casa, ergo per comunicazioni urgenti mandatemi una mail entro domani notte (a cui non risponderò ma di cui prenderò conoscenza), affidatevi a piccioni viaggiatori o concedetevi carnalmente in cambio del mio recapito semovente ai fortunati possidenti del suddetto.
**** sapete che tutto questo non è vero.

2004-07-29T03:25:00.000+02:00

Visions of you or pictures on tabloids

Le tre cose più punk-funk che mi sono capitate nel weekend:
Venerdì: Il calciobalilla in un dopo concerto.
Sabato: Non ricordo quattro ore della mia vita. Per la prima volta nella mia esistenza la realtà non si è attaccata ai miei capelli.
Domenica: Ho ventisette anni, ho vomitato nel sonno e non sono morto come una grande rockstar. Sono insomma pronto per le vostre copertine.

2004-07-29T03:23:00.000+02:00

Oggi

Questo è FFWD e noi siamo qui per il rock’n’roll.

2004-07-29T03:22:00.000+02:00

Scegliete la canzonetta triste di quel giorno

(Afternoon) Soaps - Arab Strap
o
La Canzone Del Parco - Baustelle

2004-07-23T04:15:00.000+02:00

Il magico mondo del bello dell’indiretta: Falling Man

Così come per il Chicobum Festival e per lo Spaziale, anche il Baraonda Summer Fest di Chieri ha ricevuto una mia singola visita, la settimana scorsa per il concerto di Blonde Redhead e Gatto Ciliegia Contro Il Grande Freddo. Accompagnato dalla mia consueta guida mi sono inerpicato nella provincia torinese per raggiungere un campo sportivo che sarà riempito da Caparezza e Tiziano Ferro, ma che per l’occasione è stato ricoperto fino al limite dell’area di rigore.
Quando arriviamo Gatto Ciliegia combatte già contro il grande freddo. Meno inclini al frammento e più “constellati” che in passato, appoggiano su trame di percussioni dal retrogusto voodoo intrecci di chitarre mai scomposti. Il chitarrista tiene al collo un pass, suscitando uno strano effetto da gruppo preserale del concertone del primo maggio. Il pezzo che canta con voce volutamente sgraziata non può che rimandare alle imprese di Efrim dei Silvermountquaccheccosa. Tira fuori anche una chitarra assurda, un contorno di plastica che circonda il vuoto intorno alle corde e al loro punto di partenza. Supera così la chitarra trasparente di Stu Murdoch che già faceva concorrenza alle chitarre opalescenti summisura di Pino Daniele. Poi, mentre la musica di Un Anno D’Amore la scorta, Robertina sale sul palco: i suoi sandali francescani stonano sull’aspetto da cantante da pianobar (abito lungo, effetto riuscitissimo). Il pubblico canta e io mi concentro sui suoi piedi e lei subito dopo il momento in cui menziona tutti quanti i tuoi baci solleva contemporaneamente i due alluci. Enzo mi prende per un pervertito, anche se avrebbe avuto più ragione dopo, quando mi sono accorto delle pantofole da settantenne di uno dei gatti. Comunque ha ragione, oggi a mensa ho fatto una magra figura: credo di aver fissato per ventiquattro minuti i piedi dalle unghia smaltate della segretaria dell’amministratore delegato della supermegaazienda che per ora bazzico. Ha capelli rossi corti sparati in aria e secondo me ascolta musica bellissima. Ora che ci penso oggi avevo la maglietta dei Gatto Ciliegia ed è strano perché il “contro il grande freddo” con quaranta gradi all’ombra è molto ironico, attira gli sguardi. Secondo me pensano tutti che sia una trovata di qualche marca affermata di vestiario. Poi Robertina è uscita dal palco mentre la musica scorreva verso la fine. Il bassista si è ammazzato una zanzara sul braccio. Hanno chiuso col tema principale della sonorizzazione di Dans Le Nuit, già gustato dal vivo in precedenza.
I Blonde Redhead avevano fatto un disco che non avevo avuto il coraggio di prendere con parole dirette, tanto mi si era sedimentato addosso. Grande curiosità avevo intorno a come avrebbero potuto renderlo dal vivo, a come lo avrebbero legato coi pezzi del passato in particolare. Anche perché per il festival delle occasioni perse a Milano non avevo nemmeno provato a vedere se trovavo un biglietto per la data al Teatro Studio. Privi di archi partono subito con Doll Is Mine: sovraincisioni? L’impressione è quella, ma ad un ascolto attento giocano un ruolo maggiore gli effetti sulla batteria, circondata da riverberi e a tratti manipolata fino a sembrare una Roland. Enzo si chiede se sia la svolta trip-hop dei Blonde Redhead e l’intro del secondo pezzo mi fa quasi pensare ai Moloko, anche se il fantasma passa presto il muro e scompare.
Una Falling Man da pelle d’oca (“And never look through me cause I’ll keep close to myself”) forse anche più che su disco precede Misery Is A Butterfly, un brivido malinconico di rara perfezione, se non fosse stato che ho cominciato a sdilinquirmi per Kazu , al punto che quando è terminata la canzone, convinto che mi avesse fissato per tutto il tempo, le ho urlato il suo nome. Credo anche di aver detto "è la mia spice girl preferita" attirandomi gli sguardi disgustati di una coppia imborghesitasi accanto a me. Energica con la chitarra (con particolare di microfono retrò adagiato su amp) ed erotica davanti al piano (in Misery con movenze degne della più invasata Tori Amos). Durante la prima canzone la mia macchina fotografica digitale ha dato il segnale di batterie scariche e pur di continuare a fotografarla continuavo a cambiare posizione alle batterie, come fanno i bambini con le macchine radiocomandate o come fanno gli adolescenti con i radioloni per il mare.All’intensità satura delle nuove canzoni si sono comunque ben legate le vecchie, per nulla intaccate nella loro ruvidezza ed elettricità. Bellissima In Particular. Amedeo ha trovato il tempo di scherzare col pubblico in inglese (che snob, abbiamo pensato) e in italiano (eh, comm’è ammaro stu pane) sul fatto che il pubblico sentisse più la voce di Kazu che la sua. Professionisti, ma molto coinvolti. Ah, e Kazu all’inizio si è toccata il tallone prima di indossare lo stivaletto. Pink love, pink love, pink looooove.

2004-07-23T04:11:00.000+02:00

Il magico mondo della pubblicità in radio /1: La vita è adesso

Due sono le radio torinesi che più spesso ascolto nei miei spostamenti in auto. In una di queste spesso si ascolta l’annuncio pubblicitario di una impresa di pompe funebri no-profit. La prima volta che l’ho sentito sono scoppiato a ridere. I miei compagni di auto mi fissavano allibiti. Non riuscivo più a smettere. Poi ho spiegato. Hanno scelto come sottofondo per la descrizione dei loro servizi How Soon Is Now? degli Smiths.

2004-07-23T03:55:00.000+02:00

Il magico mondo della pubblicità in radio /2: Na-na, Nanna, Na-naaa (o dell’inside giochin)

Delle discussioni spericolate di quei giorni parlerò forse solo nel libro che un giorno scriverò, Il carino è il mio nemico. Si sceglievano aggettivi per stazioni radio rassicuranti e ci si interrogava sul perché Erlend Oye piaceva alle donne. L’altro giorno poi sulla radio rassicurante è passata la pubblicità del nuovo disco dei Kings Of Convenience (vi ho detto che mentre cercavo una maglietta antieroica in un negozio passavano Misread ad un volume così alto che la pessima equalizzazione slabbrava i bassi e la rendeva quasi una canzone disco buona da ballare alla serata del venerdì del The Beach?). L’inside joking è quella tattica pubblicitaria per cui ti gratifico con un occhiolino che sei certo di capire solo tu. E questa è stata la scelta per lo slogan di Riot On An Empty Street, anche se si è scelto di pubblicizzare il nuovo con un gioco di parole sul vecchio: “Il successo dell’estate non fa rumore!”. I miei colleghi mi hanno chiesto com’erano le altre canzoni oltre al singolo e io ho risposto che alcune non erano male. Per esempio, e metto il cd nel lettore, questa. Niente però usciva dagli altoparlanti nonostante avessi selezionato la traccia otto. Alessandro allora chiosava con un efficace “è proprio vero che non fa rumore”.

2004-07-23T03:54:00.000+02:00

Il magico mondo della pubblicità ai concerti: INtervalli INtegrali

Ma cos’è questa nuova abitudine che si sta diffondendo in giro? Nell’attesa del concerto degli Xiu Xiu a Bari, un improvvisato selector aveva proposto l’ascolto integrale del disco dei Blonde Redhead. A Chieri, nell’intervallo tra i Gatto Ciliegia e i Blonde Redhead hanno passato per intero il disco di Morrissey in un campo sportivo (la sua voce mi stona su quelle musiche). Ma cosa suoneranno ad un concerto di Morrissey?

2004-07-23T03:53:00.001+02:00

Il magico mondo della pubblicità giornalara: Losing a battle, Winning the war

Leggete il primo numero di Losing Today, anche giusto per farvi un’idea. A me è sembrato elegante, pieno di belle fotografie e con tanti nomi apprezzati sulle sue pagine. Di contro è bimestrale e l’odore delle sue pagine infastidisce uno dei miei coinquilini. E si poteva sforbiciare un po’ lo speciale Homesleep in favore di due o tre pagine di foto di Kazu Makino o di Kristin Valtysdottir.

2004-07-23T03:53:00.000+02:00

Il magico mondo delle coincidenze: Weak End

Il caso ha voluto (non mi piace chiamarlo destino). Il caso ha voluto che andassi a Palermo il 27 invece che il 23, per laurea in psicologia di mio fratello. Il caso ha voluto che vedrò il concerto dei Baustelle allo Spazio 211. I Baustelle hanno rappresentato per me un ciclo, Milano in particolare. Lì vedrò dal vivo per chiuderlo, prima del grande esodo, prima del primo degli addii temporanei a Torino. Alla nostra grazia nello scrivere.

2004-07-23T03:48:00.000+02:00

Il magico mondo del tempo che manca

Max: Ho la sensazione di trascurare tutto ciò che mi sta accanto.
Tutto ciò che mi sta accanto: Allora lo vedi che è una cosa reciproca.

2004-07-23T03:46:00.000+02:00

Oggi

E dentro le strade del mondo c’è un uomo che va (There’s No Fucking Magic, Baby! remix).

2004-07-23T03:42:00.001+02:00

La canzone del giorno

Driving With My Gears In Reverse - Two Lone Swordsmen

2004-07-12T23:00:00.000+02:00

Traffic Festival Pt 3: Torino, Lift Up Your Weary Motherfuckin’ Head

Credo che sarei capace di raccontarvi solo il prima o il dopo. Del durante ho ricordi nitidi, certo, ma per quanto mi ostini a pensare che quell’ora sia stata per me speciale, forse da una volta nella vita, alla fine la racconterei in maniera simile agli altri. Urlavamo tutti “Now I wanna be your dog”, è questo il bello del rock, no? E allora leggetevi la se-bastian contraria, il grande conterraneo da riverire in eterno perché quando parte Strychnine dei Sonics la canta a squarciagola e per molto altro, te piasciono ‘ste olive so’ greche, l’atrocesecco now dottore in ‘sti cazzi (cit.) e l’altro blogger sborone.

2004-07-12T22:00:00.000+02:00

Traffic Festival Special: (contiene Pulsatilla Celebration)

- A cosa pensi?
- Mi passavano davanti le immagini di queste giornate.

Se è passato un po’ di tempo prima che scrivessi dell’ultima giornata del festival è colpa della vitareale. È colpa di un tizio che per due giorni ha tenuto lezioni pesantissime di otto ore su analisi vibrazionali, acustiche e termografiche, inconscio di essere un incrocio tra il mio compagno di banco della scuola media in versione brizzolata e Jarvis Cocker dei Pulp non effeminato vestito di verde come un leghista senza esserlo. È stata colpa anche del concerto dei Blonde Redhead che mi aspettavo giovedì invece che mercoledì, così come quello di Girls In Hawaii sabato al posto di venerdì: la strana sensazione di aver vissuto un giorno in più degli altri, o un giorno che ne valesse due, o giù di lì.
Se ripenso poi al concerto dei Blonde Redhead, di cui poi vi parlerò, mi viene in mente anche che scrivere di quelle immagini ora è simile alla “distorsione di malinconie” che i BR hanno applicato dal vivo ai pezzi del loro ultimo disco. Non vi parlerò allora dell’apparizione ciclica della maglia rosa nero del Palermo, di litigi sulla musica e del sorriso ebete che ti lascia una giornata rock’n’roll. Una cosa però devo fare. Voglio ringraziare heroin perché domenica pomeriggio mi ha cantato, sotto il comune effetto di gnocchi al ragù allucinogeni, una versione bellissima di Dancing Queen.

You can dance, you can jive
Having the time of your life
(uh-u-uh)
See that girl, watch that scene
Dig in the Dancing Queen

2004-07-12T21:00:00.000+02:00

Traffic Festival Pt np: Il ragazzo che non c’era

Non so se tecnicamente si possa parlare di occasioni perse per tutte le cose che ho mancato. Mi sarei divertito a sentire Labranca e Nove, ma nel primo caso confliggevano orari di lavoro e orari dei treni e nel secondo si era già al parco per l’Iguana. Avrei voluto dare un’occhiata ai dj set dei Murazzi, ma forse non mi attiravano così tanto. Mi sono pentito di non aver rischiato la vita per sentire sia !!! che gli Stooges e non recrimino per la scelta inconsulta di tenerli a distanza: forse non avrebbe poi avuto molto senso averli sullo stesso palco, non tanto per i due gruppi, quanto per gran parte del pubblico lì presente.

2004-07-12T20:00:00.000+02:00

Traffic Festival: I non protagonisti

La riccia bionda ragazza tintinnante. Mi ha detto solo grazie per il posto. Mi sbirciava mentre smanettavo con la macchina fotografica per fare foto in bianco e nero, per escludere il flash, per coprire la spia rossa. Prima che i due protagonisti si incontrassero e prima che mi abbandonassi totalmente al fascino della banalità nobilitata dal cinema. Dopo che si è accesa la luce e dopo gli applausi è corsa via dal cinema, da sola.

La ragazza, i sandali, la pioggia, il parco. Uno dei miei coinquilini solleva il dito e accenna un sorriso. Lei risponde “Non dire niente”. Ancor’oggi discutevamo se il suo tono fosse scherzoso o minaccioso.

Il cameriere foggiano. Il cameriere foggiano della pizzeria dietro casa ha l’aspetto di uno di quei lottatori della wrestling che non diventerà mai campione, ma di cui tutti conoscono la storia. Porta strani intrugli di aperol e vino bianco millantandoli come aperitivi e riceve in cambio tutta la nostra confusione.
- Buon appetito, ci dice.
- Altrettanto, rispondiamo.

La donna che decise di salutare tutti gli abitanti di Torino, uno per uno. Spalle al palco, ne conosce di tutti i tipi. Alti e dai capelli lunghi, antipatiche da incontrare domani ad una festa. Insospettabilmente non ha un pass per la zona proibita, dove invece una bambina zompetta incurante delle pose di tutti.

La donna del negozio “divertirsi con la scienza”. È una hippie, ha dei capelli un po’ gialli e un po’ arancioni, mica come quelle coi capelli un po’ biondi e un po’ rossi. Da piccola aveva un monociclo, ma non cadeva. Moti perpetui a base di gravità, ciarpame orientale, giocattoli. Se non cominci, non imparerai mai, dice. Vedo tutti i miei difetti, uno dietro l’altro, quando le viene chiesto come imparare a fare le figure con gli yo-yo: io suggerisco la ricerca di pdf su internet, lei tira fuori un libretto con dei disegni in bianco e nero. Ci chiede particolari logistici sul concerto degli Stooges e ci saluta dicendo che forse ci si vedrà dopo lì. Il pubblico di Via Po, indi, assiste sbigottito al passaggio un tizio, una tizia, uno yo-yo e un delfino.

Le venditrici di orecchini. A Torino la gestione di un negozio dark-metal con annessa appendice street-style e skate-fashion è la stessa di un negozio chiamato “Solo rosa” o giù di lì. In via Po invece una ragazza vende in un banchetto orecchini da lei prodotti. Passata la forca caudina (avevo sempre sognato di dire forca caudina e non forche caudine) dell’è meglio il paio a triangolo retto o quello col semicerchio al posto dell’ipotenusa, fantastico di come lei forgi metalli distrattamente davanti alla tv. Sarà rumoroso farlo?

L’uomo dell’anno (cfr post con le foto). Per dieci minuti tiene in sospensione sulla mia crapa un bottiglione contenente perlomeno due litri di birra. Non credo emetta vere e proprie parole, comunica con pacche sulle braccia e indicazioni per l’atterraggio di astronavi rock. Asseconda inspiegabilmente persino il tragicomico gruppo spalla. Rolla sigarette che non saprei dire se di droga e le passa nell’ordine ad un brizzolato che si è presentato lì in tenuta da visione del programma di Papi in villetta di campagna rustica, ad alcuni del nostro gruppo, ai giovani dai capelli lunghi che in seguito cercheranno la rissa un po’ con tutti. Leggende strane lo descrivono come un parente lontano di Belushi, caduto da piccolo in un pentolone di Raw Power. Scompare misteriosamente all’arrivo di Iggy Pop, ma non provate nemmeno a pensare a lui come ad una sorta di Clark Kent.

Le pogatrici. Ho sempre avuto grande rispetto per le pogatrici, anche perché di solito non rispettano gli stereotipi del genere, dell’AC, la cosidetta Alternatività Codificata. E allora qui il mio saluto e il omaggio va a cinque ragazze in particolare: alla ragazza bassina dai capelli corti che ha resistito fino alla fine sotto al palco, urlando come un’ossessa i testi delle canzoni dell’Iguana; alla ragazza che non ha distrutto i suoi occhiali e che mi ha scelto come bersaglio per circa due minuti consecutivi prima dei bis; alla ragazza che assomigliava a Fio; alle due ragazze abbigliate come dipendenti di un ufficio di certificazione qualità in libera uscita dallo sguardo spaurito che si sono buttate in mezzo per vedere com’era lì.

I tre ubriachi davanti alla grigliata e la spilungona torinese. Va bene resistere ai colpi di una massa contundente col solo conforto di qualche sorso di birra e raw power. Va bene un panino con salsiccia, quando si azzannerebbe un porchetto intero. Va bene tutto. Ma poi davanti alla griglia mi capitano tre ubriachi, uno che si finge ricevitore di accrediti per panini, uno che attacca un interminabile pippone su quanto sono simpatico, sullo sport e sul Palermo e sul Torino (e sulla Juve) e uno che sta lì solo per ridere. All’arrivo di una quarantenne platinata appena più alta del consueto hanno cominciato con lei una dissertazione sul gioco del basket e della pallavolo. Meno male che poi ho preso il panino.

Chiara. Mi manda un messaggio di condoglianze per la maglietta persa degli ziu ziu e la richiamo nonostante il ronzio di fondo del mio apparato auricolare e il casino circostante. Si parla di !!! e di altro e poi la faccio salutare da Benty che aveva problemi auditivi anche superiori ai miei. Credo che ci abbia preso per due ubriachi, ma io ero sobrio (Benty, prrrr).

La mia vicina di casa. La mia vicina di ~~casa~~ residence ha ottant’anni, è sofferente e vive con la figlia sessantenne, dalla faccia gommosa e dai capelli nero china. Sabato notte alle quattro e mezza dall’appartamento accanto al suo arrivavano musica e deliri vari ad opera di tre molesti blogger e di un blogcugino. Lunedì ha litigato pesantemente con la figlia, vietandole di sposare il suo nuovo fidanzato.

2004-07-12T19:55:00.000+02:00

Traffic Festival Pt. 2: Festa di paese

La seconda serata del Traffic Festival, organizzata da Vinicio Capossela, è stata Chi tiene polvere…spara! e se non fosse stato per Pulsatilla l’avrei sicuramente saltata, alla faccia del completismo citato nel post qui sotto. Accolti da luminarie che nemmeno alla festa del S.mo Patrono di Partinico o Bisaquino, ci intrufoliamo contro le ringhiere alla destra del palco.
Capossela, insospettabilmente sobrio, duetta con un anziano che guadagna con difficoltà l’uscita dal palco. Da solo Vinnie The Kid (see Creole & The Coconuts) rallenta tutto e si propone come uomo di balera, invitando il pubblico (trentatreenni antipatici in media, contro i diciottenni del giorno prima) a stringersi alla maniera di un Fred Bongusto, pieno di sé però. Gli occhi gli brillano quando introduce sul palco un inquietante misto di redneck, Gipsy Kings, Castellina Pasi, però ubriachi. In un repertorio a metà tra Buona Domenica e la serata danzante della festa del paese riescono anche a infilare una cover di Marina in spagnolo e una dei Beatles. I trentenni, in preda ormai alla sindrome del centro anziani, ballano polke, mazurke e tarante, chi coi bicchieri di birra in mano, chi sollevando il catetere in un gesto di amicizia fraterna. Capossela felice come un bambino se ne sta al lato del palco dove i tizi che suonano con lui abbracciano giovani piacenti donne. Divertito, si scorda di mandare via l’orchestra del liscio del New Mexico, tanto che a un certo punto ci pensa uno dell’organizzazione che flemmaticamente commenta dal microfono “Bisognava abbaterli per farli smettere”. Mentre arriva Shane Mac Gowan e i trentenni decidono che sotto queste stelle è il momento giusto per regalare un figlio alla patria, noi ce ne andiamo a parlare di massimi sistemi, calcio e miominipony. Pare che verso l’una e mezza le forze dell’ordine abbiano sfumato la musica perché non volevano smettere di suonare.

2004-07-12T19:51:00.000+02:00

Traffic Festival Pt. 1: Meteo Sat

La prima serata del Traffic Festival, organizzata dai Subsonica, è stata Cieli su Torino (e a lui dico che anch’io ho il mio festival). Ancora lontani i propositi violenti di Valeria (andare ai Murazzi e picchiare a sangue Samuel) e Stefano (profanarne i resti con liquidi organici), sfidavo coi miei amici e colleghi le intemperie con la foga del completista, o meglio, con la sola reale intenzione di portare a Samuel i saluti e complimenti estetici di Antonella, visto che ai concerti mi capita di incrociare solo il pingue Casacci.
La pioggia del pomeriggio e della prima serata è scomparsa magicamente al nostro arrivo, fornendo solo spunti metereologici per le scalette (soprattutto quella dei Subsonica che non hanno approfittato solo delle nuvole rapide). I Linea 77, trovati sul palco al nostro arrivo, sono uno di quei gruppi che ti dicono che sei quasi un trentenne e allora se il vicino ti chiede chi sono e tu pensi che siano i L77, non lo dici per paura di sbagliare e di essere scherzato dai giovini e soprattutto dalle giovini intorno, che sanno anche i testi a memoria. I gruppi si susseguono, legati ognuno da un duetto e quindi penso che la scena torinese è molto affiatata anche se Subsonica e Linea 77 non si somigliano molto, anche se comunque c’è qualcosa come il Nu Metal che non ascolto.
Sui Subsonica ho ballicchiato, anche se la scaletta è stata così così e a momenti menzionava cirri e cumulonembi. Dopo il solito duetto, gli Africa United (cit.) hanno ricoverato War e i Persiana Jones hanno suonato allo stesso tempo Piove di Jovanotti e Stairway To Heaven. Finale tuttinsiemeappassionatamente, mentre con una birra mi avvio verso il parcheggio.

2004-07-12T17:53:00.000+02:00

Traffic Festival Pt. 0: Gocce di cherry nel diluvio

Esterno Mole. Cartello. Perché ero convinto che avessero spostato la proiezione dal cinema Massimo (ma oui) al Museo del Cinema? Per le poltrone sdraione, ovvio. E allora cartina, Via Verdi, sollevo occhio dalla cartina. Particolare laterale della pupilla. È lì davanti. Al mio ingresso si affastellano foglietti riservati e poltrone con cappotti stranamente non fuoriposto a Luglio. Una simpatica signora mi regala una poltrona in penultima fila, estremo lato destro. Poi si alza col marito e corre verso un posto riservato, chissà se a lei. Mi accentro in maniera automatica e tengo un posto per ogni evenienza. Alla fine lo prenderà la riccia bionda ragazza tintinnante. Cerimonie. Presentazioni. Flash.
I Gatto Ciliegia vs il Grande Freddo. accelerano le poche gocce che cadono su Torino. Il film è in bianco e nero. Il film è vecchio. Il film è muto. Rumori di miniera, ommaigod, non è che sta per arrivare il clone francese di Eizenstein? E invece no, e invece no. Montaggio incrociato: l’operaio termina il turno, si addobba per una festa; una sposa aspetta al banchetto mentre suona la fisarmonica e la gente balla già. Andante incrociato: corre l’operaio, bagordano gli invitati. Poi l’incontro, mentre scorre il tema principale del film. Finalmente vicini e avvolti da una bossa gentile.
E si corre. Si corre tutti insieme su una carrozza, col sorriso stampato in faccia della velocità e di qualche bicchiere di troppo. Sulle giostre rotanti lei per un attimo viene percorsa da un sentimento cupo, come se tutto questo stesse per finire, per velocità centrifuga. L’ebbrezza ventosa però ritorna, come se il capogiro fosse solo un pensiero sbagliato, un segnale inesistente.
Nella notte mostri mascherati attentano all’idillio. Tensione sonora circola per la sala, come presagio. Succederà qualcosa, non ora, non qui. Esterno giorno. I bambini sono gli esseri più cattivi del mondo. Boom. Sassi. Bende. Ferite cicatrizzano e sfigurano. Bacio. Maschera di ferro. Tradimento. La maschera e il doppio. Morte. Incubo. Risveglio. Tema iniziale. Luce in sala. Applausi.

2004-07-12T12:15:00.000+02:00

Anteprima

Questo è un post a tempo che presto sarà rimpiazzato da parole spezzate, sudate, rock’n’roll.

Sua Maestà Il Delfino
Bandiera
Sporchi Americani
L’uomo dell’anno
Il nostro bastardo
Il pogo e la digitale
Ritratto
Iggysex 1
Iggysex2
Contegno
Delirio sul palco

e soprattutto il mio capolavoro:

Il Culto dell’Iguana

2004-07-12T12:14:00.000+02:00

Oggi

Raw power!

2004-07-12T12:12:00.000+02:00

La canzone del giorno

Kick Out The Jams - MC5

2004-07-09T10:54:00.000+02:00

Chico’s groove*

L’immagine iniziale della serata di martedì scorso è così anni sessanta: vitelloni in auto in Piazza Rivoli molestano due turiste nordiche che rispondono di conoscere bene noi italiani. E ridi. Quanto viene dal passato questa sera non è rimpianto o nostalgia, mi fa divertire, ballare, sorridere. Compreso lo stand di magliette heavy-metal del Chicobum, che in spagnolo significa qualcosa come “festival dal programma senza capo né coda”, mi hanno detto. Ed è curioso che i due eventi più modaioli del mio periodo milanese (concerto dei Rapture, a cui non presenziai, e concerto di Belle & Sebastian) siano qui riuniti a smussarsi vicendevolmente, coi Rapture giovani bookworms di quelli che ascoltano la musica de la discoteca senza poi andarci™ e i Sebastiani lontani dalle loro nebbie e dalle loro solitudini. Niente pienone e l’inizio a orario poco torinese mi garantisce anche una comoda posizione in prima fila centrale. Aeroplani sorvolano il luogo dando spunti per gli intermezzi tra canzoni, insospettabilmente rari per i B&S.
Iniziano i Rapture, col bassista che entra in scena con una sedia di plastica da terrazza legata alla schiena con il nastro per lavori in corso. Dirà poi di aver litigato coi Belle And Sebastian e di averne subito le conseguenze. Rapture nerd, B&S bulli. Ah, mi tolgo subito di mezzo la citazione del campanaccio. Dal vero nemmeno sembra che tante copertine e homepage siano state a loro dedicate, ragazzini con voglia di scherzare e pochi atteggiamenti. Preferisco quando aggiungono batterie elettroniche e synth, planet(punk)funk, anche se i torinesi non ballano tranne il tizio che si dimena su There’s too much love dei B&S come se stesse mettendo i dischi Coccoluto. Quando vanno via, viene ironicamente passata in sottofondo You Can Ring My Bell.
Dopo, i Belle And Sebastian sono una conferma. Passata l’emozione della prima volta, apprezzo la sicurezza delle proprie capacità. La scaletta è meno ordinata che a Milano, pochi i pezzi introversi, ma c’è spazio anche per quello che lì mancava, compresa una I’m A Cuckoo ornata di wah wah. Ridotti al minimo gli intermezzi verbosi, Torino industriale, school’s out?, chetempofa. Sarei meno sinistro se avessi il mio ministro. Stu è vestito da legal man. Sarah avrà anche ogni tanto lo sguardo bovino ed è stata tormentata dalle zanzare, ma all’improvviso ha tirato fuori un campanaccio, diventando la quinta (o la settima) dei Rapture ad honorem. Per i bis si accettano richieste (ovviamente non la mia di Electronic Renaissance) prima del solito momento siamo tutti un po’ U2, in cui Stu chiama sul palco una ragazza - qui Chiara al posto della milanese Paola. Canto Sister Saviour sull’intro di una delle ultime (There’s Too Much Love?) e assaporo la fine dormendo l’orologio intorno.

*dove si resiste a fare giochi di parole su Bell e Belle e alla tentazione di intrecciare le parole del secondo e del terzo paragrafo.

2004-07-09T10:53:00.001+02:00

MTBF (Mean Time Between Failure)

Le prime due puntate relative al Traffic Festival sono momentaneamente rimandate. Ci scusiamo con l’utenza per i disagi provocati.

2004-07-09T10:53:00.000+02:00

Cara Cameriera Catastrofe

Hanno perso il sacco della mia biancheria da lavare al residence. Come se non bastasse il fastidio di dover andare in giro a comprare mutande, ho dovuto compilare una lista particolareggiata degli indumenti per l’eventuale recupero o per il più probabile rimborso. Tra questi c’è la maglietta Xiu Mutha Fuckin’ Xiu, definita da me laconicamente una maglietta azzurra con una scritta in inglese.

2004-07-09T10:52:00.000+02:00

Oggi

Montaggio e opposti (no, no-no, no more mosquitos)

2004-07-09T10:50:00.000+02:00

La canzone del giorno

I’d Rather Dance With You - Kings of Convenience

2004-07-01T00:45:00.000+02:00

Il segreto dei conigli ufo*

E poi all’improvviso qualcuno arriva, prende il telecomando e mette retequattro. Il regista di solito ti conduce verso la commozione, ma in medias res spesso il confine col ridicolo è sottile. L’unico modo di chiudere è smettere, non certo annunciare addii e allora per esorcizzare il tutto per un minuto stravolgi i punti fermi, foto personali nel corpo, link nella giornaliera senza link e niente canzone del giorno. Step out from my office, baby. Un minuto che avevi raccontato due giorni prima al telefono, che avevi maturato nella settimana precedente.
Sai perché trovare 10 motivi per andare all’Hainoi Jammin’ Fest e 10 motivi per non andare? Sai perché i Rapture apriranno prima di Belle & Seb? Sai perché si limita il jerk? Torino è “della proposta e della ritrazione”, stop&go. Luglio è il mese dei festival anche qui e a meno di inghippi d’ora in avanti è ordinaria amministrazione, lezioni sonnecchianti, tanto la mancata visita di Montezemolo c’è già stata. La Polonia ritorna sinistra in foggia di Bielsko Biala.
E nel frattempo un weekend lungo a Bari te la mostra diversa. Hanno chiuso il Libero Pensatore dove non ti prendevano per pazzo se ballavi London Calling, se ti accorgevi del violoncello mentre sculettavi su This Monkey Is Gone To Heaven o se facevi la spocchia-faccia su una canzone che piace a tutti. La musica arriva da apparati di proprietà altrui, radio da spiaggia mandano tech-house, altoparlanti sonorizzano minimarket con note fintamente portoghesi secondo la moda attuale, metti una sera a cena dal djset in un ritaglio di Milano a Monopoli, prima di parlare di UK Subs e Iggy Pop in Ungheria. Il segreto dei conigli ufo diventeranno mai dark?

2004-07-01T00:43:00.000+02:00

Basta-r&d p-hop vs LuShy InDie

In queste righe vi siete sorbiti il bastard-pop in tutte le salse. Fin dal secondo giorno (a propois, che tenerezza me quando nomino le Peaches – è plurale, no?) si è seguito con divertito interesse un fenomeno che di per sé si è prestato a tutti gli usi possibili e in-immaginabili, dalla parodia della canzone di protesta fino all’accessorio coordinato col template. Da giovane ornitorinco del bastardpop non mi sono e-sim-to dal produrre, insieme a validi, pinktronici e domenicali compari più bravi di me, sgangherati miscugli di infimo livello sonoro che mi sono valsi anche un indieblog award. Il b-pop è stato coccolato (da Beck ai Flaming Lips passando per Syria), istituzionalizzato (i migliori della scena lavorano per MTV) e serializzato (si sprecano i quotidiani mix di due dischi interi, canzone per canzone). Il bastard pop è (o era?) un po’ come il pongo.
E arriviamo così a Loser: Re-Login - re{boot}leg music, quarto capitolo del progetto Loser, My Religion, musica inedita liberamente scaricabile in rete, per dirla in due parole. Il bastard-pop applicato al catalogo LMR. Sono stati chiamati nomi importanti della scena mondiale (Dsico, Daz Automatic, Jools MF e MixMaster) e alcuni italiani electronici e non (Dj DeNeo, Pinktronix, Mouse & The Sequencers e Giardini di Mirò). Manca uno dei miei preferiti Mc Sleazy, ma la curiosità era tanta: chissà se i b-dj avranno scelto i pezzi o avranno ricevuto direttamente i campioni, chissà come gli stranieri tratteranno le parti cantate, cosa prenderanno e per quale motivo.
Il risultato è alterno dal punto di vista musicale e in una compilation questo ci può anche stare. Per una Sole Al Porto di Daz Automatic, una specie di mojito di Almamegretta, c’è fortunatamente la house profonda di Pinktronix che inclina l’asse dei Perturbazione, trattando la voce in frammenti alla maniera di Poj Masta. Per una Modulations dei Subsonica di Dsico, che quando asseconda la generazione automatica del suo finto sintetizzatore combina quasi solo danni, c’è un’accoppiata di tappeti indiani da ballo, fatta di disordini semplificati e variazioni ritmiche screamate, quella di Jools MF e Mixmaster. Per una convenzionale notwistata dei GdM sui Perturbazione, c’è una elaborata notwistata di DJ DeNeo sui Gatto Ciliegia contro il Grande Freddo + innumerevoli altri.
Come altri però hanno notato il bastard-pop non c’è, quasi. Non c’è il lato pop, quello smaccatamente ludico fatto di riconoscimento grasso e citazione incolta e filoillogica. Non c’è il lato bastardo, quello che punta a dissacrare e a contrapporre tessuti in maniera improponibile, forse tentato solo nel caso Pinktronix, anche se in maniera più elegante del solito. Non c’è il b-pop per gli ovvi motivi legali, ma non c’è forse anche perché i grandi del genere, eccezione fatta per i Soulwax/2 Many DJs, hanno cominciato a proporsi come remixatori, rifuggendo l’ormai consunta estetica delle due tracce sovrapposte (per monetizzare finalmente l’esperienza nei bassifondi della rete?). Il b-pop è certo andato sempre a braccetto con il revival elettronico anni80 e con le contaminazioni tra pop/rock ed elettronica, ma il dubbio che qui si tratti più di remix o di fini rapporti di gruppo è forte. A parte questo, non si disdegna l’ascolto e in certi casi il ballo, a patto che non dobbiamo trovare un altro nome per quello che sentiamo.

2004-07-01T00:41:00.000+02:00

Oggi

Automotiv-ati.

2004-07-01T00:39:00.000+02:00

La canzone del giorno

Meet Sue Be She - Miss Kittin

2004-06-07T02:36:00.000+02:00

Fake french can be just as good french (but you, Justin, don’t know)

Ci sono molti gruppi e dischi che non conosco dolosamente per le cause più disparate. Una di queste sono i nomi. Ne leggo nei giornali, ma poi io non so. Uno di questi era il fenomeno El Guapo. Sono andato così alla cieca alla data torinese che ha chiuso la stagione dell’Hiroshima Mon Amour, tanto che quando ho cominciato a lamentarmi al banchetto delle magliette per la presenza esclusiva di small evidenzia-costole, sottozero al primo lavaggio, o di tende canadesi ics-elle, buone per eventuali festival di quattrogiorni di pace, ammore e musica o come inutili pigiama bipersona, non sapevo di avere di fronte Justin Moyer. Per inciso, Justin ha la finta sindrome di Touring so anni ottanta solo sul palco (lo so che dovrei dire Tourette, ma poi non so).
Nel preconcerto il blogger che non sbagliava candeggio ricorda di quella volta che non andò dal trichecone con la camicia coi baffi. Subito dopo scopro che la piaga dell’ingegneria colpisce anche insospettabili (Coniglio Cattivo distribuisce ai centri stampa del Politecnico false dispense con la dimostrazione sbagliata del teorema di Heine-Cantor). Con Enzo-nel-cielo-col-diamante (a proposito, mi scuso col diamante per la gaffe sullo snobismo) discuto dello strano andamento dei concerti torinesi a giugno/luglio, concentrati in settimane separate da nulla. Nessuno di loro sembra intenzionato ad andare a Imola e pure a me sta venendo qualche dubbio – toglietemelo.
Davanti al palco davvero poca gente, anche se comincio a notare che anche qui esistono i presenzialisti. Una ragazza sembra indispettita accanto a un ragazzo e non applaude mai. Poi arriva Claudio Lippi, stringe mani un po’ a tutti e segue il concerto di fianco a me (in realtà scopro solo dopo che trattavasi di Max Casacci dei Subsonica e non di Claudio Lippi). I guappi vanno in scena.
Forse sono davvero dei tasci (o dei cozzali, o dei maragli, o dei ta(ma)rri, o dei coatti, fate voi). Forse sembrano vicini di casa dei Chk Chk Chk, quelli che hanno preso il nome dal testo di una canzone di Yello. O forse sono tutto questo per un solo venerdì sera, ma io non lo so. Le litigate col fonico a ogni intermezzo sembrano siparietti studiati e d’altra parte Rafael Cohen ha un po’ il physique du role da sit-com. Moyer compila il modulo d’ammissione nei Planet Funk (o nei The Servant) mentre Pete Cafarella sembra tanto il tastierista degli Almamegretta, versione svolta dance. Io mi diverto, per carità, e assecondo il facile miscuglio di cassa quattro, bassi da sculettamento e tastiere che sembrano pubblicizzare la successiva sezione di techno dura della Notte Bianca torinese al Balon. Il pubblico non si muove quasi, a differenza di qualcuno di vostra conoscenza che comunque si trattiene per buona creanza. Just Don’t Know e la sua citazione chiudono (ovvio che non è vero, dopo c’è l’ormai consueta pratica del doppio bis). L’ascolto in auto di Fake French e poi non so.

2004-06-07T02:35:00.000+02:00

Saw tutt’

Ho sempre pensato che ai Sodastream manchi qualcosa. Per quanto a tratti godibili, il loro concerto mi conferma questa sensazione di incompletezza che agisce sui miei centri della memoria impedendomi di memorizzare i loro testi, anche in periodi di ascolti fortemente consecutivi. Il doppiobassista Peter, che parla spesso in italiano, ha cercato di ravvivare il tutto, a costo di sembrare un fuoriuscito degli Apocalyptica. Ha suonato anche una sega (e volevate che il pubblico italiano non chiosasse in qualche modo?). Comunque generosi, si abbandonano anch’essi alla trista pratica del bis multiplo. Ma non erano meglio gli Elio E Le Storie Tese quando suonavano una sola canzone e subito uscivano per farsi richiamare sul palco?

2004-06-07T02:34:00.000+02:00

Antivirtualità (o del piegare troppe camicie in una volta)

So che i traslochi comportano un aumento dello stress e il fatto che dopo due settimane rifaccia le valigie per cambiare residence non depone a mio favore. A questo aggiungete che d’ora in poi, oltre a non usufruire più della connessione internet dalla quale vi scrivo, non vedrò più vicino all’ingresso del posto in cui vado a dormire un locale che sembra preso da un film di David Lynch, una sorta di One-Eyed Jack che mette i brividi con il suo blu vetrato. Se unite i puntini dall’1 al 425 (siete mai stati all’ultimo numero di un albergo o di un residence?), non vi stupirete della rivelazione che sto per farvi: Tricarico chatta in italiano su internet con Erlend Oye, ma il primo pensa di chiacchierare con Gabry Ponte e il secondo con Little Tony.

2004-06-07T02:33:00.000+02:00

Oggi

Nightclubbing, attrezzi e traslochi.

2004-06-07T02:32:00.000+02:00

La canzone del giorno

Poor Leno (Silicon Soul RMX) and (Don’t Fear) The Reaper acappella - maxcar nella 425

2004-06-03T09:41:00.000+02:00

La lanterna magica

Giovani squow sedute sulla riva di un fiume. Il primo cinema non ha bisogno di azione e di moto. Retroilluminano l’idea di duetto. O anche quel momento prima del sonno che conoscono tutte le sorelle che hanno vissuto gli anni infanti dentro la stessa cameretta. Il mio poster di Tutto, il tuo Miominipony. Sierra lancia sguardi dritti sulla linea obliqua, Blanca rivolge gli occhi di sguincio, pur essendo davanti a me. Dal vivo la loro musica è dipinta su vetro. Al confronto la dignitosa Majirelle d’apertura è un simpatico fumetto. Coco e Rosie si completano, solfeggio studiato e cantilene bambine. Strumenti e giocattoli. Un’arpa rubata dal salotto di casa e un portapenne a forma di gufo che fa il verso del gufo. Il walkman rubato alla sorella maggiore, ~~il primo amore~~, la prima techno. Eppure Sierra ha un po’ di Blanca e sembra meno smagata, così come Blanca rimanda sottilmente al passato. Il pubblico ripete i suoni della notte indiana. Io capisco finalmente a cosa servivano i tasti con le voci sulle tastiere a pile. È strano che su disco tutto questo non passi, lo scoprirò solo dopo, ascoltandolo in macchina per la prima volta dopo il concerto. È strano, come la rissa che stava per scatenarsi all’inizio tra un signore distinto e un ragazzino perfettino. Le fotografo con la mia macchina fotografica giocattolo.

2004-06-03T09:40:00.000+02:00

Singhiozzo

Chissà se è un caso che al Café Procopé di Torino per le Cocorosie io abbia incontrato con Il Cielo Su Torino due grandi blogger che per il momento hanno lasciato, Massaia e Coniglio Cattivo. Comunque andrà, non sono tornato. Ho solo bevuto un po' d’acqua.

2004-06-03T09:39:00.000+02:00

Oggi

La Posta (dei non lettori).

2004-06-03T09:38:00.000+02:00

La canzone del giorno

The Sandringham Line - The Lucksmiths

2004-05-17T16:38:00.000+02:00

L’inaspettato colpo di scena

Solito posto, solito pubblico, probabile ultimo concerto prima della partenza. Il gruppo che apre si fa notare per la discrepanza tra Laverne O e il resto dei componenti. Seguono i Velma, lo dice anche lei dopo l’ultima canzone.
[sussurro quanto segue]
Ingresso: remake di Rivincita dei Nerds girato da David Lynch. Il chitarrista inizia da solo, poi lo raggiungono gli altri. Piccoli riflettori illuminano volti e pullover. Posso suonare più forte, forse ti sto annoiando. Dal lento al metal cinetico. Urlo. Poi (o in mezzo) silenzio interminabile. Io fisso gli 8mm tra il cantante e il chitarrista.
Gli 8mm stendono lenzuola con foglie disegnate sopra. Il fruscio dei filmini del battesimo e della comunione a corredo. Una pellicola si brucia, forse solo per finta.
Velma non cede alla tentazione: l’elettronica non si suona – si ascolta –, le urla non vengono amplificate dal microfono. Solo batteria sparata in tutto il suo volume ed eliche di chitarra.
Un volto. In senso orario.
Corsa e Mangoni che balla.
Applausi interminabili alla fine di ogni pezzo. Uno due tre bis. Il chitarrista chiede, stupito, ne dobbiamo fare un’altra?
La lista del merchandising pare una finta. Ma sul tavolino ci sono davvero frisbee, ombrelli, metri, spazzole e ad un chiodo è appeso anche il golfino.

2004-05-17T16:32:00.000+02:00

Come i Delta V

Per carità, apprezzo. Quando giovedì sera Controradio la trasmetteva in chiusura di programma, subito dopo un pezzo dal nuovo EP degli A Silver Mt. Fattapposta e uno di Fennesz, non sono sceso dalla macchina e ho aspettato la sua fine (o la fine della pioggia) prima di portare le buste della spesa in casa. Ma Un Anno D’Amore basterà a (o ai) Gatto Ciliegia Contro Il Grande Freddo feat. Robertina (ahem) per essere presentati da Irene Grandi?

2004-05-17T16:30:00.000+02:00

Oggi

Lambdalambdalambda.

2004-05-17T16:25:00.000+02:00

La canzone del giorno

They’re So Incredible - Revenge

2004-05-11T15:15:00.000+02:00

Restituzioni prospettiche

Nella camera che ho qui ancora per un breve tempo non ho una porta. Ho una scala a chiocciola. Presente il set di un film, dove le mura arrivano fino a un certo punto con tutto il loro (sovrac)carico di domesticità? Menti sofisticatissime erano alle prese con uno studio del meccanismo architettonico che mi avrebbe garantito un privato anche per quei pochi minuti che passo lì di notte. Paraventi, tende a soffietto, ologrammi personalizzabili cantavano l’elogio del fisher e del computer aided design. Poi abbiamo rimandato tutto.
Il disco di Adem è l’equivalente sonoro di tutto ciò. L’ho capito andando sul suo sito/camera aperta. L’ha chiamato Homesongs e quasi tutti sono andati oltre il casalingo, definendolo un disco da cameretta, ma il senso del disco non è quello, non solo. Per questo abbandono subito la metafora da arredatore d’interni, risparmiandovi il parallelo sulla mobilia che mi era venuto in mente confrontando Homesongs con le prove di Kieran “4Tet” Hebden, compare di Adem nei Frigorifero. Vade retro sonorizzazione di interni.
Mi concentro allora sulle impressioni dei primi ascolti, in seguito polarizzati dal circolo tracce5-6-7, capace di avvolgersi su se stesso per minuti e minuti consecutivi fin quando qualcuno correva in nostro aiuto chiedendoci di apparecchiare la tavola. Un, due, tre: stella! Si comincia, anche se è facile inneggiare a un’immobilità statuata quando c’è, beh, quando c’è la pioggia. Ringin’ in my ear rallenta il vento della domenica pomeriggio sul terrazzino fino a renderlo brezza, di quella fresca che tu non ti accorgi del sole sopra di te e poi ti bruci il naso. La supermodella con cui stavamo insieme fino a ieri oggi ci ha lasciato per sfilare l’autunno/inverno 2004 sotto i cinquanta gradi, da qualche parte in California o a Kobe. In Cut la pressione non vuole separarsi dalle corde. Niente sorprese provengono dagli amici in These Are Your Friends che sembra fatta apposta per chiudere il concerto col suo crescendo iterativo finale di quelli che alla fine tutti urlano, anche quelli che sono lì per caso. L’inno a cosa è necessario nel trasloco tra camerette è seguito da quello al passeggero che ti tiene sveglia mentre guidi, fissando la strada in vece tua, con la radio rotta e l’assenza di passato, seppur prossimo, come elemento di conversazione. Pillow invece è troppo programmatica per essere soporifera. Ehi, io sono qui! sceglie volutamente di non farsi notare? E There Will Always Be inizia come una di quelle canzoni che Björk metteva al centro dei primi dischi solisti, scarna e accartocciata, voce e organetto e arpeggio e poco altro. Una porta aperta che però, per necessità di compiutezza, Adem alla fine socchiude.

2004-05-11T15:10:00.000+02:00

DomeStiKa

So che ormai sono abbastanza invecchiato per citarlo ancora, ma Pitchfork scimmiotta i blog via Magnetic Fields.

2004-05-11T14:38:00.000+02:00

Oggi

Elegia della scala a chiocciola.

2004-05-11T12:53:00.000+02:00

La canzone del giorno

Blue Room - The Orb

2004-05-05T10:39:00.003+02:00

Lost Souls In Modugno Auchan

Your bank card
Your license
Your thoughts
Your fears
No Sim card
No disco
No photo
No tear

We want your soul

L’ultima scatola ancora non era stata aperta. Ero appena arrivato e ora mi hanno detto che sto per partire. Da Maggio a fine Luglio (e forse anche a Settembre e Ottobre) questo blog si sposterà a Torino. E noi che volevamo fare i ricercatori alla californiana. Ci aspetta un residence, zone industriali sempre più anonime, gite al mare solo nel week-end. Asfalto bollente. Ma sorridi, mi dicono, è ora che tu finga di essere umano. Non sei una bestia stagionale, sarai differente in estate. La tua pazzia si adatterà alla loro. We Want Your Soul. Ci si vede da Iggy.

2004-05-05T10:39:00.002+02:00

Sulle strade della zona industriale

Un omaggio, un tributo, un riconoscimento.